隨著那声军號落下，江对岸那片原本死寂的雪原，活了。

咔嚓、咔嚓、咔嚓。

那是冰壳碎裂的声音，也是关节活动的声音。

一个又一个身影从雪地里站了起来。

他们没有西方亡灵那种冒著绿火的特效，也没有什么狰狞的鬼相。他们看起来太普通了，普通得就像是刚从地里干完活回来的庄稼汉。

他们穿著单薄的黄绿色棉衣，那棉衣早就被冻得硬邦邦的，上面还掛著冰碴子。很多人脚上穿的甚至不是棉鞋，而是单薄的胶鞋，脚趾头早就冻掉了，黑乎乎的一片。

他们手里拿著的武器五花八门，有缴获的三八大盖，有莫辛纳甘，甚至还有手榴弹捆成的炸药包。

比起武装到牙齿的十七国联军，这支队伍寒酸得让人想哭。

但他们站得太直了。

就像是一排排钉在雪地里的钢钉，任凭风雪再大，也別想把他们吹弯半分。

“哪个吹的號？”

队伍最前头，那个个子不高、却像个铁桩子一样扎在雪地里的男人开了口。他是连长，左脸颊上一道暗红色的冻疮疤痕贯穿到嘴角，把那张脸扯得有些变形。手里那把驳壳枪的烤蓝早就磨没了，露出白惨惨的铁色。

他没回头，目光像两把凿子，死死钉在江面那辆正在转向的谢尔曼坦克上。

没人回答，只有风声呜咽。

连长也不需要回答。他伸手正了正头上那顶带著红五星的棉帽子，把帽耳朵翻下来护住耳朵，那动作慢条斯理，就像是在自家热炕头上穿衣服准备下地干活。

“听著没？那是衝锋號。”

他用那口带著浓重乡音的嗓子说道，字字砸在冰面上，不带一点菸火气，却硬得硌牙。

“號吹了，那就是有任务。不管咱是在这儿趴了一天，还是趴了七十年，只要號声一响，那就是要干活。”

他侧过头，看了一眼身后那群还在拍打身上雪花的弟兄。没有动员，没有慷慨激昂的演讲，甚至连个多余的表情都没有。

“同志们，那帮洋鬼子又想过江。”

连长舔了舔乾裂发紫的嘴唇，露出一个比哭还难看的笑，眼神里却燃起了一团火，那是能把这漫天风雪都给烧乾的火。

“咱在这儿受冻挨饿，把自己冻成了冰坨子，为的啥？不就是为了身后那一家老小能睡个安稳觉吗？”

“现在他们想过去，咱答不答应？”

“不答应！”

几百个喉咙同时吼出了这三个字。声音不大，因为嗓子早就冻坏了，听著像是破风箱在拉动，但这声音合在一起，却把那江面上原本囂张跋扈的引擎声给盖了下去。

连长点了点头，转过身，面对著那滚滚而来的钢铁洪流，缓缓举起了手里那把掉了漆的驳壳枪。

“三连！全体都有！”

这一声吼，把那个“有”字拖得老长，那是这片土地上最后的咆哮。

“上刺刀！”

咔嚓！刷！

那是金属撞击的脆响，整齐得像是一个人发出来的。几百把刺刀被卡上了枪口。那些刺刀有的生了锈，有的崩了口，但在这一刻，刀刃上泛起了一层惨白的光，那是比这零下四十度的气温还要冷上百倍的杀气。

不仅仅是这一处。

左侧的鹰嘴峰，右边的松树林，甚至是江滩边的乱石堆里。

雪层炸裂。

漫山遍野的黄绿色身影站了起来。

一个连，一个营，一个团。

那支曾经消失在暴风雪中的第九兵团，那些用血肉之躯在长津湖畔筑起钢铁长城的“冰雕”，在这一刻，全部归建。

没有招魂幡，没有法阵。

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