女办事员终於停下了敲击键盘的手。

她抬起头，扶了扶眼镜，那双镜片后的眼睛里，没有同情，没有理解，只有被打扰工作流程的不耐烦。

她甚至不耐烦地瞥了一眼手腕上那块精致的名牌手錶。

“烈士家属也得讲法律。”

她指了指旁边玻璃上贴得密密麻麻的《立案须知》，语气里透著一股居高临下的冰冷。

“法律面前，人人平等，这是规定，懂吗？”

“没有公章，法院无法核实真实性。这是程序。”

“我建议你们先去劳动局申请仲裁，让他们开具仲裁证明。或者去公安局报案，让他们出具诈骗立案通知书。”

“等材料补齐了再来排队吧。”

说完，她根本不给王建军再开口的机会，直接按下了桌上的叫號器。

“下一个！”

那冰冷的电子音，像是一把铡刀，斩断了所有的希望。

那张浸透了英雄鲜血的烈士证书，连同那一堆卑微的欠条，被冷冰冰地从窗口推了出来。

“刺啦——”

纸张滑过大理石台面，声音尖锐刺耳。

陈老汉的身子猛地一晃，颤巍巍地伸出手，去捡那些散落一地的尊严。

他的手抖得不成样子，捡了好几次，都捏不住那轻飘飘的纸。

一滴浑浊的眼泪，大颗大颗地砸下来。

正好滴在复印件那个鲜红的“烈士”印章上，迅速晕开一团模糊的水渍。

“我就知道……我就知道不行的……”

老汉的声音，碎了，带著一股死灰般的绝望。

王建军一动不动地站在那里。

他看著老人佝僂的脊背，看著那个女办事员冷漠的侧脸。

只觉得一阵寒意顺著脊樑爬上来，比挨了一枪还要刺骨。

在战场上，敌人是活生生的，刀子是明晃晃的。

你可以躲，可以杀，可以拼命。

可在这里敌人是无形的。

是“规章”，是“制度”，是那一层层看似公正却又密不透风的“程序”。

它们像一堵看不见、摸不著，却又坚不可摧的高墙，把普通人和那束名为“正义”的光，死死地隔绝开来。

“讲法……”

王建军低声重复著这两个字，笑声里裹著骇人的冷意。

他手在身侧攥成了拳，指节捏得咯吱响。

如果法律，到头来只能保护那些懂法、会钻空子的人。

那我们这些曾经拿命去守护法律尊严的人，算什么？

那个在洪水中为了救人而牺牲的年轻士兵，又算什么？！

“走吧，大爷。”

王建军弯下腰，用那双曾握过钢枪、也曾捏碎过敌人喉骨的手，帮陈老汉捡起地上的材料。

他一张一张，极其缓慢地抚平纸上的褶皱，重新装进那个破旧的塑胶袋里。

他的动作很轻，很慢，像是在拼凑自己那颗正在碎裂的心。

“法院不行，咱们去劳动局。”

“我就不信，这偌大的青州就没有一个讲理的地方！”

他扶起彻底垮掉的陈老汉，转身，向著大门外走去。

他的背影依旧挺拔如松，却透著一股令人心惊胆战的决绝。

身后的叫號声依旧在机械地迴响。

“请1025號到5號窗口办理。”

没有人知道。

就在刚才那一瞬间。

那个穿著父亲旧夹克，想要回归平凡，相信规则的王建军，已经死在了这冰冷的大厅里。

而那个让境外所有宵小闻风丧胆的“阎王”。

正在这片冰冷的钢铁丛林里，缓缓地睁开了他那双审判的眼睛。