凌晨四点，废弃农贸市场的空气像是被冻住的胶水，粘稠得让人喘不上气。

那口铝锅还在慢燉，汤麵浮著一层薄薄的油花，偶尔冒个泡，像是濒死鱼嘴里的最后一口气。

锅底的火苗缩成了豆大一点，惨白惨白的，看著隨时要灭，却硬是一口气吊著，死活不肯断。

凌天盘腿坐在地上，手指有一搭没一搭地敲著锅沿，“当、当、当”，声音沉闷，传不出去多远就被黑暗吞了。

不对劲。

这地气散得太快了。

不是那种灵气枯竭的乾涸，而是一种更噁心的“退潮”。

就像是那帮高高在上的玩意儿把这个世界的“插头”给拔了。

巷子口的野猫不再追著尾巴转圈，缩在垃圾桶边像个毛绒玩具；穿堂风也懒得在楼角打哨，直愣愣地刮过去，连片枯叶子都卷不起来。

这就是“静默侵蚀”的第二阶段：让世界自行冷却。

也没急著补火，凌天慢吞吞地从怀里掏出半包受潮的菸丝，卷了根歪歪扭扭的烟，凑到那点惨白的火苗上点燃。

菸丝受潮了，烧得噼啪响，一股子呛人的辣味钻进肺里。

“咳……”他眯著眼，吐出一口不成型的烟圈，对著那锅汤低声嘀咕：“人活著，总得有点念想，哪怕只是馋一口热汤呢。没了这点馋劲儿，跟那帮泥塑木雕有什么区別？”

城西公寓，厨房里的灯光惨白如纸。

苏沐雪已经在案板前站了整整一夜。

那把菜刀就插在案板上，刀刃没入木头三分，反射著森冷的寒光。

脚底板像是踩在冰面上，一股透骨的寒气顺著脚踝往上爬。

影子没动，死死地贴在地上，但她感觉得到，那种要把她拽回“理智深渊”的吸力还在。

昨晚那个来討汤喝的老太太……

苏沐雪闭了闭眼。

老太太接过保温桶的时候，手像枯树皮一样粗糙，却暖得烫人。

那句嘟囔声现在还在耳边绕：“现在肯送汤的人不多了……”

眼泪掉进汤里的声音很轻，但在苏沐雪听来却像惊雷。

那一刻她才明白，老太太哭的不是那口汤，是终於被人当个“活人”看了。

她猛地睁开眼，转身拉开冰箱冷冻室的门。

角落里缩著一袋冻得硬邦邦的饺子——那是她刚重生那会儿，照著视频教程学的，捏得歪瓜裂枣，露馅的露馅，破皮的破皮。

那时候想的是什么来著？完成任务，吃顿饺子，然后去死。

“哗啦。”

饺子被一股脑倒进锅里，沸水翻滚，白气腾腾。

她摸出手机，手指不受控制地微微发抖，拨通了那个烂熟於心的號码，声音却硬邦邦的，像是在匯报刺杀任务：“喂，我带点吃的过去。別死了。”

凌天的出租屋里，屏幕萤光映得洛璃脸色发青。

短片的播放量已经突破了百万。

评论区里不再是那些被人为引导的戾气，而是变成了一场自发的“记忆接龙”。

有人晒出了童年巷口那个永远插满糖葫芦的稻草把子，照片泛黄；有人上传了一段充满杂音的录音，是父亲修自行车时哼的一段走调的京剧。

看著看著，洛璃嘴角刚要翘起来，眼神却猛地一凝。

后台数据流里，一串红色的异常代码正在疯狂跳动。

无数个来自同一源头的ip正在批量生成评论：“无聊”、“矫情”、“这有什么意义”、“都是假的”。

又是这套。

用庞大的数据垃圾，淹没那点微不足道的温情。

“想玩数据流？”洛璃冷笑一声，手指在键盘上敲出一串残影。

她没有刪帖，也没有像以前那样去逻辑对线。

在这个正在失去意义的世界里，逻辑是最没用的东西。

她登录了凌天常去的那个二手交易论坛，切了个小號，发了个帖子：“求购老式蜂窝煤炉，要带裂缝的那种，越破越好，价格好说。”

配图是一张模糊的老照片，昏黄的灯光下，角落里缩著一口锈跡斑斑的铁锅。

不到十分钟，私信箱炸了。

洛璃挑了个地址最偏、id最古怪的卖家，飞快地敲下回覆：“今晚八点，老城区见，现金交易。”

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