夜色酒吧后巷的垃圾桶旁，空气里混杂著隔夜啤酒的餿味和下水道泛上来的潮气。

凌天蹲在墙根，面前架著那口从废品站两块钱收来的铸铁锅。

锅身锈跡斑斑，像长了一脸老年斑，底下贴著张a4纸，列印墨跡被油烟燻得发黄：“捐一顿饭，换一句真心话。”

没灶台，他就捡了几块红砖头搭了个框；没煤气，他就烧那堆不知从哪捡来的废旧木托盘。

火苗子舔著锅底，噼啪作响，但他那双用来调酒的手此刻正握著根长勺，漫不经心地搅动著锅里咕嘟冒泡的白粥。

“滋啦——”

一个骑手模样的年轻人瘸著腿走过来，膝盖上的牛仔裤破了个大洞，隱约透著血痂。

他手里攥著把从隔壁便利店买的小米，犹豫地看了看凌天，又看了看那口锅。

“真能换？”年轻人声音沙哑，带著变声期特有的公鸭嗓。

凌天头也没抬，长勺敲了敲锅沿：“米扔进去，话留下。”

年轻人抿了抿嘴，把那把小米撒进锅里。

看著那几粒金黄迅速被翻滚的白粥吞没，他蹲下身，像是自言自语，又像是说给火听：“我妈总说我吃不上热乎饭。刚才送单急，摔了一跤，餐洒了，赔了六十，还得自己掏钱去医院包扎。我想回家，但我不敢跟我妈说。”

话音刚落，原本平静沸腾的锅盖突然毫无徵兆地往上跳了一下，“叮”的一声脆响。

粥面上莫名浮起一层金灿灿的油星，那一瞬间，巷子里的餿味似乎都被这股子纯粹的米香给压了下去。

年轻人吸了吸鼻子，愣住了：“这味儿……怎么跟我妈熬的一样？”

凌天拿个一次性纸碗，满满当当地盛了一碗递过去，隨手把那句“多放了点碱面”给咽回肚子里，只说了个字：“趁热。”

年轻人捧著碗走了，背影在巷口路灯下拉得很长。

半小时后，市三院急诊科。

年轻人做完清创，把那碗已经温吞的粥递到了陪床的母亲手里。

老太太刚做完胆结石手术，正没胃口，闻到这味儿却意外地坐直了身子。

喝完最后一口，老太太靠在枕头上睡著了。

梦里没有惨白的医院墙壁，只有三十年前那个烟燻火燎的老灶台，那个总是晚归的丈夫推门进来，带著一身寒气，而她正揭开锅盖，说了一句：“回来啦。”

特勤处的数据中心，冷气开得有些足。

苏沐雪盯著屏幕上那七份標红的心理諮询记录，指尖无意识地敲击著桌面。

三天七例，这种频率已经不能用巧合来解释了。

“突发性温情记忆闪回”，报告里创造了这个生涩的词条。

患者们描述的场景五花八门，有的是小时候偷吃的锅巴，有的是奶奶做的红烧肉，但核心体验惊人的一致：一种强烈的、仿佛灵魂归位的安全感。

她顺著那条“我在医院喝了碗神仙粥”的社交动態，找到了那个外卖员。

病房里，苏沐雪把一篮水果放在床头，假装是外卖平台的工伤慰问专员。

老太太精神头出奇的好，拉著她的手絮叨：“姑娘你是不知道，那碗粥神了。喝一口我就想起来，那是老房子灶火熬出来的味儿。你看这照片……”

老人划开那部屏幕碎裂的老人机。

照片拍得极糊，焦都对在热气上了。

但在那氤氳的白雾背后，墙上的投影里，確实隱约有个影子。

苏沐雪不动声色地把照片传回终端，放大了十倍。

那个影子的轮廓，宽肩窄腰，夹克下摆有个不起眼的磨损缺口——那是凌天那件穿了三年的皮夹克独有的特徵。

“查过了。”耳机里传来技术员的声音，“监控显示，当天那个时间段，凌天一直在酒吧调酒，一步没离开过。”

苏沐雪看著屏幕上那个不可能存在的影子，只觉得脊背发凉。

那个影子不是实体的投射，更像是……某种概念的具象化。

与此同时，城南的一栋筒子楼里。

洛璃穿著一身灰扑扑的燃气公司制服，脖子上掛著个像模像样的工作牌。

她手里拿著那个看似是检漏仪，实则是改装过的能量探测器的黑匣子。

屏幕上的波形图正隨著她的脚步剧烈跳动。

十三条脉衝，像是有生命的心跳，在城市的地下管网中潜伏、蔓延。

她敲开了302的门。

开门的是个正繫著围裙的中年妇女，屋里飘著油燜大虾的香味。

“查燃气。”洛璃面无表情地举起黑匣子。

主妇侧身让她进去，嘴里碎碎念著：“这火最近挺好的，就是有点邪乎。有时候我不看火，感觉它自己知道大小似的。”她熟练地翻炒著大虾，“现在做饭不敢马虎，总觉得有人看著。”

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