这家老字號的豆浆確实有点东西，特別是第一口下去那种烫到舌尖发麻的感觉，能把人从清晨的混沌里硬生生拽回来。

凌天坐在角落那张掉了漆的方桌旁，面前摆著三只空碗。

这是他连续第三天来这儿了。

他不说话，只喝豆浆，眼神像是放空，实则余光一直掛在街对面那个卖油条的摊位上。

那里架著一口巨大的黑铁锅。

三天前，那口锅还是隨意架在煤炉上的。

今天，它被垫高了两寸，锅口微妙地朝南倾斜了大概十五度。

不是为了风水，是因为这个角度，晨风吹进来时火苗最旺，油烟还不会呛著人。

锅底黑漆漆的烟燻火燎里，隱约能看见几道交错的划痕。

那是摊主大爷用锅铲硬刮出来的，纹路粗糙得像小孩的涂鸦，但凌天一眼就认出来，这走势跟当年他在泥灶上隨手划拉的那道“聚热纹”有七分像。

没人教大爷这么干，大爷也不懂什么阵法。

他只是觉得，这么划拉两下，油热得快，炸出来的油条蓬鬆。

这就是“人味”的逻辑，比什么修真功法都硬。

凌天抽出一张劣质餐巾纸擦了擦嘴，顺手將面前那只刚喝完的粗瓷碗轻轻倒扣在桌面上。

“当。”

声音很轻，但在嘈杂的早市里显得格外乾脆。

几乎是同一秒，街角那家修自行车的铺子里，那个掛在墙上当招牌的废弃平底锅，像是被风吹动一般，发出了一声微弱的金属颤音。

嗡——

凌天没回头，只是嘴角那点若有若无的笑意深了几分。

这种共鸣不是他在控制，他也懒得控制。

这是这座城市里的那些锅，那些铁器，被“生活”这件事本身驯化出的本能。

就像老马识途，现在的锅，识火。

他起身，压了压帽檐，身影融入早高峰行色匆匆的人流。

与此同时，数公里外的特调局办公室內，苏沐雪盯著屏幕上那条近乎垂直的折线图，眉头紧锁。

那是本市七日內的废旧五金交易记录。

“废旧锅具”这一项的採购量，比上周激增了整整三百倍。

这数据如果是某家工厂搞出来的，她早就带队衝进去了。

可诡异的是，这一笔笔交易的源头，全是散户。

退休的钳工大爷、精打细算的家庭主妇，甚至还有攒零花钱的小学生。

没有任何组织煽动，没有任何邪教传单。

昨天下午，她偽装成民俗学者去西城区的那个自发形成的“修锅角”。

在那儿，她亲眼看见一个连名字都没有的聋哑老人，拿著半截粉笔在水泥地上画修补流程图。

周围围了一圈人，有拎著菜篮子的，有背著书包的。

没人掏手机拍照，所有人都死死盯著地上的线条，嘴里默念，手指比划，全凭脑子记。

那一刻，苏沐雪感觉自己面对的不是一群修锅的市民，而是一个正在进行某种古老仪式传承的秘密结社。

她在笔记本上重重写下一行字：“非指令性传承已形成闭环。”

桌上的保密红色电话突然响了。

听筒里传来的声音冰冷且不容置疑：“代號『薪火』的能量源点定位工作必须立刻完成。如有必要，可对源头载体採取物理清除手段。”

物理清除。

苏沐雪握著听筒的手指因为用力而发白。

她“啪”地掛断电话，將那份印著“绝密”红戳的文件塞进碎纸机。

伴隨著纸张被绞碎的刺耳声响，她顺手把口袋里那半包刚拆封的香菸也扔进了垃圾桶。

去他妈的物理清除。这火要是能灭，人类早就在山顶洞里冻死了。

深夜，凌晨两点。

城北那根贴满小gg的电线桿下，两名黑西装男子正蹲在阴影里。

他们面前是一口造型奇特的拼装铁锅，旁边架设著一台精密的手持式频谱仪。

“读数不对。”其中一人压低声音，额头上渗出一层细汗，“这锅是冷的，里面也没东西，但仪器显示……它在震动。”

屏幕上的波形图疯狂跳动，那种频率极低，不像是金属的自然衰减，反倒像是一种……鼓点。

沉闷，有力，带著某种蛮荒时代的节奏。

咚。咚。咚。

“拆下来带回去分析。”另一人咬牙道，掏出工具钳，卡住了锅耳上的那颗锈死的螺丝。

就在他用力的瞬间——

滋啦！

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