话音落下，台下的人都安静下来，竖起耳朵听著。

便连隔壁戏台前的观眾，也有不少人分了神，偷偷往这边瞟。

林轻深吸一口气，继续道：

“从前，有一游子……”

他的声音，如同涓涓细流:

“家贫无力娶妻，便离家远行，欲往京城谋生。”

“其母年已古稀，独自一人守在破屋之中。”

“游子临行前跪於母亲膝下，泣不成声。”

“老母强忍泪水，笑著说:

儿啊，莫哭，好男儿志在四方，娘不怪你。”

“游子千恩万谢，转身离去。”

林轻说到这里，停了停才接著说下去:

“可游子不知……”

“其离去之后，老母便坐在门槛上，就著昏暗的油灯，开始为儿缝衣。”

“一针一线，密密匝匝。”

“那衣，缝了整整三日。”

“缝到手指磨出了血泡，缝到眼睛昏花看不清针孔，缝到腰酸背痛直不起身……”

“可她依旧在缝。”

林轻的声音里，带著一种说不出的情感。

不是悲伤与哀怨，而是……温暖的疼惜。

“那衣，缝得极密。”

“密到一丝风都透不进去。”

“因为老母心想……”

林轻的声音，忽然微微颤抖:

“儿啊，娘这辈子，也就能为你做这么多了。”

“这衣，你穿上，便不会冷了。”

话音落下，广场上忽然安静了下来。

那些原本还在看其他戏台的百姓，不知何时已经围了过来。

他们静静地站著，听著这个平淡无奇的故事。

可这故事，却让他们想起了自己的母亲，自己的父亲，自己那些已经逝去的亲人。

想起了那些温暖的、琐碎的、再也回不去的时光。

有人眼眶红了，有人低下了头，有人伸手悄悄擦了擦眼角。

林轻感觉到眉心微热，那是烟火气在凝聚。

这种由“思念”和“亲情”转化而来的烟火气，极为精纯。

它们没有驳杂，没有怨毒，只有最纯粹的……情感。

他继续讲著故事:

“那游子到了京城。”

“歷经数载，终於功成名就，衣锦还乡。”

“可当他回到家中时……”

林轻的声音，忽然变得沉重:

“其母，已逝。”

“逝於那年寒冬。”

“邻人说，老人是冻死的。”

“因她將家中所有棉衣都拆了，重新缝成了一件厚厚的棉袍。”

话音落下，广场上一片寂静。

“所以……寒衣节，送的不只是衣。”

“送的，是一份念想，是一份愧疚，更是一份……无法弥补的遗憾。”

“我们烧纸钱，焚寒衣，不过是想告诉那些已经逝去的亲人……”

“我们，还记得你们。”

“我们，还爱著你们。”

他低声嘆息:

“哪怕，你们已不在。”

台下，已经有人在偷偷抹眼泪。

那是个中年妇人，她想起了自己远在他乡的儿子；

还有个老汉，他想起了已经过世的老母；

一个年轻书生，也想起了家中日夜操劳的娘亲......

一股温热的、柔和的“气”，开始在人群中升腾。