与此同时，在几百公里外的阿姆斯特丹。

电视屏幕的冷光，映亮了亨德里克布满皱纹的脸。屏幕上，那个身穿阿贾克斯球衣的背影正站在斯坦福桥的雨中，虽然比分牌上写著残酷的 2:2（总比分失利），但此刻的导播镜头，却长久地停留在那个年轻人的身上，而不是疯狂庆祝的切尔西球员。

亨德里克的脸上没有失望，相反，他的嘴角正不受控制地微微上扬，牵动著眼角的笑纹。

“看啊……”老球探低声自语，像是在对空气中的某个老朋友炫耀，“两年前他还是一块在泥地里打滚的石头，现在他差点把穆里尼奥的牙给崩了。”

亨德里克缓缓起身，关掉了电视。斯坦福桥的喧囂瞬间消失，取而代之的是阿姆斯特丹窗外淅淅沥沥的雨声。

他走到酒柜前，没有拿平时的啤酒，而是取出了那瓶珍藏多年的单一麦芽威士忌。

他倒了一杯，琥珀色的液体在杯中晃动。他走到窗前，举起酒杯，对著南方——那是伦敦的方向，轻轻碰了一下玻璃窗。

“干得好，孩子。”

老头仰头一饮而尽。烈酒入喉，辛辣之后，是长久的回甘。

阿贾克斯输了，但弗洛里斯·德维特贏了。

伦敦回来的那个周末，阿姆斯特丹难得放晴。

弗洛里斯没有把自己关在公寓里生闷气。虽然输球的遗憾依然在胸口隱隱作痛，但他已经不是那个需要別人来拉一把的小孩子了。

不过，他確实需要充电。

在索菲的小公寓里，阳光透过白色的窗纱洒在地板上。空气中瀰漫著番茄罗勒意面的香气。

弗洛里斯正坐在沙发上，手里拿著游戏手柄，有些心不在焉地盯著屏幕。厨房里传来索菲哼著歌的声音和锅碗瓢盆的碰撞声。

“嘿，大球星。”

索菲端著两盘意面走了出来，她穿著一件宽大的居家t恤，头髮隨意地挽在脑后，看起来鬆弛而美好。她用脚轻轻踢了踢弗洛里斯的小腿。

“別愁眉苦脸的了。如果穆里尼奥知道你在我家还这么严肃，他会以为你在研究怎么暗杀他。”

弗洛里斯放下手柄，看著眼前这个女孩。刚才脑子里那些关於“如果那一脚再快0.1秒”的战术復盘，在这个瞬间突然变得不重要了。

他接过盘子，放在茶几上，然后顺势伸出手，环住了索菲的腰，把脸埋进了她柔软的腹部。

那里有洗衣液的清香，还有属於她的温暖体温。

“我没愁眉苦脸。”弗洛里斯的声音闷闷的，带著一丝撒娇的倦意，“我只是……有点累。那帮英国佬撞人真疼。”

索菲轻笑了一声，手指穿过他还没完全乾透的头髮，轻轻按摩著他的头皮。

“那就休息一会儿。在这里，没有战术，没有跑位，也没有那个坏脾气的葡萄牙人。”

她低下头，在他的额头上轻轻吻了一下。

“只有意面和我。二选一，或者全都要？”

弗洛里斯抬起头，“先吃麵。”他笑著把索菲拉进怀里，让她坐在自己腿上，“……然后再吃你。”

窗外是阿姆斯特丹喧囂的世界，而窗內，时间仿佛静止

但职业球员的安逸总是短暂的。弗洛里斯清楚，他在斯坦福桥做得很好，但还不够好。他需要一把钥匙。

亨德里克看出了他的瓶颈。於是，在一个阴雨绵绵的周二午后，老球探把他带到了约丹区（jordaan）一家不起眼的老式棕色咖啡馆。

在咖啡馆最深处的角落里，坐著那个身形消瘦、眼神锐利的老人。他穿著一件领口敞开的休閒西装，面前放著一杯已经冷掉的浓缩咖啡。

约翰·克鲁伊夫（johan cruyff）。

整个荷兰足球的教父。

亨德里克甚至没有坐下，引见后便悄然离开，把空间留给了这两个代表著阿贾克斯过去与未来的男人。

弗洛里斯有些紧张地坐下。面对穆里尼奥他可以面不改色，但在克鲁伊夫面前，呼吸都变得困难。

克鲁伊夫没有寒暄。他那双仿佛能洞穿一切的眼睛，盯著弗洛里斯看了几秒，然后突然开口，声音沙哑，带著那標誌性的、略显傲慢的阿姆斯特丹口音。

“你在伦敦踢得像个勤奋的邮递员。”

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