“按律，当削籍流放。”

“可你是我叔祖。”

“规矩不是为亲族设的。”李守诚盯著地面，“若因我是族老就轻饶，那以后谁还守令？”

李文起身，走到他面前，伸手扶他起来。

“我不罚你。”他说，“我用你。”

李守诚一怔。

“明天起，你牵头成立农策司。把这七份抄本收回，统一编號，登记授者、受者、试种地块、收成数据。所有农法改进，一律先报司备案，再小范围试推。不准私授，不准瞒报。”

“你……要公开这书？”

“不是公开，是制度化。”李文拿起笔，在纸上写下“农策司”三字，“过去十六年，我们靠种田活下来，靠精灵打出地盘。可现在，光有田不够，还得有策。谁种、怎么种、种多少、存多少，都得有数。不能靠谁一时心善，也不能靠谁偷偷摸摸。”

李守诚看著那三个字，手微微发抖。

“你不怕这法子传出去？”

“怕。但我更怕自己捂著不放，等別人用更好的法子打上门。”李文將纸推过去，“你比我懂农事，比我懂百姓。但你缺一样东西——系统。”

“系统？”

“就是规矩链条。一个人教十个人，十个人再教一百个，中间漏一句、错一步，整片田就废了。农策司要做的，是把每一粒种子、每一次施肥、每一场收成都记下来，变成可复製、可验证、可追责的流程。”

李守诚低头看著那张纸，许久没动。

“你早想好了。”他终於说。

“从去年就开始了。”李文坐下，“只是缺个契机。今天这场蝗灾，让我看清两件事——一是植物精灵能协同作战，二是我们的农政还在靠人情运转。前者是武器，后者是漏洞。”

“所以你借我的事，推制度？”

“不是借。”李文摇头，“是你撞上了节点。若你不说，我也会查。这几块高產田太扎眼，不可能没人注意到。与其等別人揭发，不如你主动认下，反倒能保全声名。”

帐外，风渐止。天网仍在空中，银丝微光闪烁。

李守诚缓缓跪下，这次不是请罪，是行礼。

“我愿领命。”

“明天就开工。”李文递过一支刻笔，“第一件事，把七位受法农夫的名字写下来。第二，列一份《农策试行条例》，我过目后下发。”

李守诚接过笔，手指粗糲，却稳。

他低头开始写。烛光映在纸上，墨跡缓缓延展。

李文起身走到帐口，掀开帘子。远处田地里，棉铃虫精灵仍在巡网，偶尔有漏网的小股蝗虫扑来，立刻被丝线绞杀。几块高產田静立其间，像荒漠中的绿洲。

他没回头，只说了一句：“叔祖。”

“嗯。”

“以后这种事，別等出事再认。”

李守诚笔尖一顿，没抬头。

“我知道了。”

李文没再说什么，走出幕帐。

夜风拂面，带著泥土与枯虫的气息。他抬头看天，银网横贯田野，像一张悬在大地之上的命脉。

远处，一只沙狐从田埂跃下，嘴里叼著一片枯叶，轻轻放在他脚边。

他弯腰拾起，叶脉上刻著极细的符號——是某种耕作记號，与《汜胜之书》中的標记一致。

但他没烧它。他將叶子夹进袖中竹简，转身走向下一亩田。