李文的手还悬在半空，指尖离地图上第十个站点只差一寸。风从厅外卷进来，吹得案角几张图纸微微颤动，他却没有收回手。

脚步声由远及近，很轻，像是踩在沙地上，又像踏在云里。

他回过头。

于吉站在门口，一身旧道袍洗得发白，袖口磨出了毛边。他手里没有拂尘，也没有酒壶，只抱著一本泛著青光的书册，封面纹路如断裂的星河蜿蜒。

“你来了。”李文放下手，声音平静，仿佛早已料到这一刻。

于吉没答话，只是走进来，把书放在案上。铜管连接的石板还在微微发亮，通讯网的信號尚未断开，但他看也不看一眼，只盯著李文的眼睛。

“我要走了。”他说。

李文眉头微动，没问为什么，也没问去哪。他知道问了也不会有答案。这个人从来不说多余的话，哪怕当年点破“气运非天授，乃人爭”那句惊世之语，也只是在酒肆角落低低一句，说完便醉倒街头。

“这书……是你要留下的？”李文伸手抚过封面，触感冰凉，像摸到了冬夜的井沿。

“是我这一辈子走过的路，记下的东西。”于吉的声音比平时慢了些，“星图不是一张图，是无数碎片拼起来的命脉。你手里的罗盘能感应，但看不懂。现在，该懂了。”

李文翻开第一页，纸页非金非木，字跡却是用硃砂一笔笔写就，密密麻麻全是星位推演与通道参数。中间夹著一幅残图，画的是某种环状结构，七处缺口对应七颗主星，每颗星旁標註著古界名称——有些他听都没听过。

“这些地方……都存在？”

“存在，也不存在。”于吉笑了笑，“它们曾是一体，后来碎了。有人想补，有人想毁。我属於前者，而你……”他顿了顿，“你得自己选。”

李文合上书，抬头看著他：“你还能回来吗？”

“缘尽了。”于吉摇头，“我不属於任何一处，也不该留在谁身边太久。你已经不需要我再点醒什么了。”

李文沉默片刻，忽然躬身行礼，双手交叠置於额前，动作庄重得不像对一个疯癲游方道士，倒像是拜別师长。

于吉没躲，也没还礼，只是轻轻抬手，按在他肩上。

那一瞬，李文脑中闪过许多画面——敦煌初遇时对方醉臥田埂，嘴里念著“草木有灵，人岂无运”；楼兰地底，他以血画阵，助自己稳定第一座星门基座；还有那一夜风沙漫天，他站在高台边缘，望著星空说：“你看那颗最暗的星，它其实走得最快。”

那些话当时听不懂，如今却一一清晰起来。

“多谢。”李文直起身，嗓音低了一度。

于吉点点头，转身走向厅外。阳光落在他背上，影子拉得很长，可走著走著，那影子竟开始变淡，像被风吹散的烟。

李文站在原地没动。

于吉的脚步没有停。他的身形越来越透明，道袍边缘化作细碎光点，隨风飘起。走到庭院中央时，整个人已如晨雾般稀薄，只剩一道轮廓还在向前迈步。

然后，骤然升空。

一道流光自他体內迸发，直衝云霄，划破天际，快得连鸟雀都来不及惊鸣。那光不刺眼，也不持久，几息之后便彻底消失在高空深处。

李文仰著头，直到脖子发酸才缓缓低下。

怀里不知何时多了那本书。他低头看了一眼，封皮上的星轨纹路正微微发烫，像是刚从火中取出。

他深吸一口气，將书抱紧，转身回到主厅。

两名学徒正在收拾铜管，见他进来连忙退到一旁。李文没理会他们，径直走向內室，从柜中取出一只漆盒，將书放进去，再盖上三层符纸，锁进最底层的暗格。

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