时间仿佛在后院这棵老槐树下凝固了。

知了还在声嘶力竭的叫著，空气里的热浪翻滚不休，但寧浩和邢爱娜却感觉不到丝毫燥热。他们的后背，正被一层细密的冷汗浸透。

许乘风看完了。

他只是静静的合上了那叠厚厚的稿纸，没有说好，也没有说不好。他闭上眼睛，靠回藤椅，整个人又恢復了那种半睡半醒的懒散状態，仿佛刚才那一个多小时的专注阅读，只是耗尽了他全部的精力。

这沉默，对寧浩而言，是一种比直接的否定更磨人的酷刑。

他攥紧了拳头，指甲深深的陷进掌心。他对自己这一年多“混”出来的东西有绝对的自信。他相信，这里面有最生猛的市井百態，有最荒诞的生存智慧，有最真实的属於小人物的挣扎与不堪。这东西，是活的，是有根的。

可它能不能变成一部电影？能不能在这个清醒到近乎残酷的现实世界里，混上一口饭吃？

决定权，在眼前这个男人的手里。

邢爱娜感受到了身边寧浩的僵硬，她伸出手，在桌下轻轻握住了他那只冰冷的手。

不知过了多久，或许是一个世纪，又或许只是几分钟。

许乘风终於睁开了眼睛。

他没有看寧浩，目光飘向远处那片被晒得发蔫的竹林，吐出了四个字。

“有点意思。”

声音不大，甚至有些沙哑，但落入寧浩的耳中，不啻於天籟。

他浑身一颤，那股紧绷到极致的劲儿瞬间泄了。他猛的抬起头，眼睛里爆发出惊人的光亮，声音因为激动而微微发颤。

“风哥……那，那你的意思是？”

许乘风没有回答他。

他只是转过头，慢悠悠的拿起石桌上那台看起来已经有些年头的诺基亚手机。那手机的外壳都已经被磨得有些发亮，与他那深不可测的身家形成了巨大的反差。

他眯著眼睛，在电话簿里翻找著。

寧浩和邢爱娜屏住呼吸，不解的看著他。

终於，他找到了第一个號码，按下了拨號键。

电话接通了。

许乘风把手机拿到耳边，用他那惯有的、懒洋洋的腔调开口。

“喂，渤儿吗？”

“別在学校啃你那些破书本了，你那点灵气，再学就他妈的学傻了。”

“回来，有活儿了。”

说完，他根本不给对方反应的时间，直接掛断了电话。

寧浩愣住了。

这……这是在干什么？

没等他想明白，许乘风已经拨通了第二个號码。

这次，他的语气里多了一丝不耐烦，但又夹杂著一丝连他自己都没察觉的亲近。

“是我，许乘风。”

“你现在在哪儿拍戏我不管，推掉你手里的事，立刻回北京。”

“有正事。”

依旧是简短的命令，依旧是乾脆利落的掛断。寧浩听出来了，电话那头，是周迅。

紧接著，是第三个电话。

这个號码很长，带著国际区號。

“京子，是我。”

“別他妈在香港给人家当沙包了，天天被人打得鼻青脸肿，有意思吗？”

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