洋鬼子的阵地上，一片死寂。

以前这个时候，那是他们最活跃的时候。吉普车来回跑，大喇叭放著爵士乐，甚至还有人敢在战壕外面晒太阳。

现在？

连个鬼影都看不见。

所有的交通壕都加深了半米，上面还盖著树枝和偽装网。

所有的厕所都挪到了地下掩体里。

甚至连炊事班做饭，都不敢冒烟。

因为只要有一点菸，只要有一个人影，对面那个看似荒凉的山头上，就会飞来一颗要命的子弹。

或者一颗更要命的榴弹。

哈里森坐在他的指挥帐篷里，手里抓著那个精致的打火机，那是他老婆送他的生日礼物。

但他现在不敢点火。

昨天，他的副官，就在离这不到五十米的地方，刚想点根烟，脑袋就没了。

那子弹是从哪飞来的？没人知道。

就像是幽灵。

“报告！”

情报官走了进来，脸色苍白，手里拿著一叠厚厚的报告。

“念。”哈里森声音沙哑，眼圈发黑，显然好几天没睡好觉了。

“过去二十四小时……”情报官咽了口唾沫，“我军伤亡……一百二十七人。”

哈里森的手抖了一下，打火机掉在桌子上。

“一百二十七人？他们发动进攻了？衝锋了？”

“没有。”情报官摇摇头，声音里带著哭腔，“没有衝锋，没有炮击。全是……全是冷枪。”

“去打水的，死了八个。上厕所的，死了十二个。送饭的卡车被炸了两辆，司机和押运员全完了。还有……还有几个哨兵，是在观察孔里被……”

情报官说不下去了。

哈里森猛地站起来，一脚踹翻了面前的椅子。

“混蛋！一群混蛋！”

他在帐篷里来回踱步，像一头被困在笼子里的狮子。

“一百二十七人！一天就没了一个连！这仗还怎么打？啊？怎么打！”

“他们的狙击手难道是量產的吗？他们的子弹难道长了眼睛吗？”

哈里森抓起桌上的电话，那是直通后勤部的。

“喂！我要的防弹衣呢？我要的钢板呢？为什么还没送上来！”

电话那头传来无奈的声音：“长官，送不上去啊……运输车队只要一靠近前线五公里，车胎就被打爆，油箱就被打炸。现在的司机都罢工了，没人敢开车……”

“废物！都是废物！”

哈里森狠狠地摔了电话。

他走到地图前，看著那条蜿蜒的战线。

那条线，就像一条绞索，正在一点点勒紧他的脖子。

这种“零敲牛皮糖”的打法，比大规模衝锋更让人绝望。

衝锋你还能看见人，还能用机枪扫，用炮轰。

这种打法，你连敌人在哪都不知道。

每一个石头后面，每一棵树后面，每一堆雪下面，都可能藏著一支黑洞洞的枪口。

士兵们的神经已经崩到了极限。