“最后那场仗，是在松骨峰侧翼。”张海峰的声音，突然断了。

他猛地又灌了一口酒，试图用酒精压下那股翻涌上来的情绪。

“零下四十度。雪下得能把人活埋。我们连，被打散了，我被炮弹振晕，被抬到后方。”

“你爹，带著剩下的弟兄，死守。”

“对面，是一个营的丑军，还有两辆坦克。”

张海峰的敘述，断断续续。

“后来援军到来，我就跟著援军一起上去了。等我们再回到那个阵地的时候……”

张海峰说不下去了。

他用那只布满老茧的大手，狠狠地抹了一把脸，可那滚烫的液体，却怎么也抹不乾净。

“阵地上，全是尸体。我们的，敌人的，混在一起。”

“我们找了很久，才在一个被炮弹炸出的弹坑里，找到了他。”

“他……他已经被燃烧弹，烧成了一块焦炭。”

“可他还是保持著据枪的姿势，手指……死死扣在了扳机上。我们几个大男人，费了老大的劲，才把他那根手指头，从扳机上掰开。”

“在他身前不到五十米的范围內，躺著三十七具敌人的尸体。”

“三十七个……老程临死前拉了三十七个陪葬，我只要快一步到达，老程可能不用死了！”

张海峰趴在桌子上，这个在训练场上能把新兵骂得狗血淋头的铁血汉子，此刻，肩膀剧烈地耸动著，发出压抑的、野兽般的呜咽。

程錚站在原地，一动不动。

他的脑海里，只有一幅画面。

冰天雪地，烈火焚身。

一个焦黑的，如同雕塑般的身影，浑身燃烧著火焰，至死，都保持著瞄准射击的姿势。

他的身前，是成片的，倒在衝锋路上的敌人。

那是什么样的意志？

那又是什么样的信念？

他忽然明白了，自己身体里血脉里传承下来的，一种叫作“信念”的东西。

不知过了多久，张海峰的呜咽声渐渐停了。

他抬起那张满是泪痕的脸，將桌上那把莫辛纳甘，推回到程錚面前。

他的眼眶通红，声音沙哑得嚇人。

“这把枪，是你爹身上，唯一没被烧坏的东西。”

“老程……他没给咱老部队丟人。”

“现在，它是你的了。”

程錚伸出手，指尖轻轻抚过枪托上，那个被他父亲用刺刀，一笔一划刻下的，小小的“程”字。

那冰冷的触感，带著一股跨越了时空的温度，烫进了他的骨髓里。

他抬起头，那双黑白分明的眼眸，在泪光和灯光的映照下，亮得像两颗寒星。

“连长。”

他的声音，平静得可怕。

“新兵分配，我想去最危险的地方。”

张海峰一愣：“什么？”

程錚看著他，一字一顿。

“我爸守著祖国，我也要去守。”