房间確实不错——宽敞，乾净，两张客床都罩著素色罗帐，窗边有桌椅，墙角有衣架。窗外是黑黢黢的山影，夜风从窗缝钻进来，带著山野的凉意。

项擎从竹轿里出来，一屁股坐在靠窗的床上。

“舒服！”他长出一口气。

李徽寧关上门，点上油灯。昏黄的光晕铺开，把两人的影子投在墙上，晃晃悠悠。

“你先洗漱。”李徽寧从行囊里取出换洗衣物，“我下去看看陆函他们安排得怎么样。”

“急什么？”项擎靠在床头，“让他们自己弄。”

李徽寧没理他，转身出门。

房间里安静下来。项擎听著窗外的风声，山里的夜风很急，吹得窗纸哗哗作响。他盯著天花板，忽然觉得累——不是身体的累，是心里那种空荡荡的、无处著力的累。

李徽寧很快回来，手里端著一盆热水。

“擦把脸。”他把毛巾浸湿，拧乾，递给项擎。

项擎接过，胡乱擦了擦脸和脖子。水温刚好，毛巾带著皂角的清香。

“陆函怎么样？”他问。

“睡下了。”李徽寧坐下，开始脱官服，“医官给了安神的药，能睡到明早。”

项擎“嗯”了一声，没再说话。

李徽寧换上一身青色常服，从行囊里取出那个黄布书匣，放在桌上。

这正是邓世昌在临別时硬塞给他的。

李徽寧打开铜扣，小心翼翼地捧出一本古书——封面是暗褐色的，纸张泛黄，边角磨损得厉害。

油灯的光照在书页上，那些古老的文字像有了生命，在光影里浮动。

项擎看了他一会儿，忽然开口：

“大漠沙如雪——”

李徽寧抬头。

“燕山月似鉤。”项擎继续念，声音抑扬顿挫，“何当金络脑，快走——踏！清！秋！”

念完，他自顾自地点头：“好诗！好诗！这燕山月色，当真像把鉤子一样！”

李徽寧合上书，笑了。

“你笑什么？”项擎不满。

“这首诗里的『燕山』，指的是幽州蓟门一带，”李徽寧耐心解释，“不是咱们这榆关关外。”

项擎愣了愣：“有区別吗？不都是燕山？”

“有区別。”李徽寧说，“就像『江南』，有时指长江以南，有时单指苏杭。诗词里的地名，往往有特指。”

项擎“嘖”了一声：“你们读书人，就是讲究多。”

“不是讲究，”李徽寧摇头，“是……意境不同。”

他看著项擎，忽然想起什么：“你刚才那么念，韵脚都碎了。”

“怎么碎了？”项擎不服。

“第四句，『快走踏~清~秋~』，该这么读——”李徽寧轻声念了一遍，每个字的轻重缓急都恰到好处，“你那样一顿一顿的，把气都断了。”

项擎自己默念了几遍，还是觉得差不多。

“我本来不就这么读的吗？”他嘀咕。

李徽寧也默念了几遍，眉头微皱：“反正……你就是给读碎了。”

两人大眼瞪小眼，忽然都笑起来。

笑声在房间里迴荡，冲淡了之前的沉闷。

项擎站起身，走到桌边，把打著石膏的手臂往桌上一放——

正好压在那本古书上。

本章未完，点击下一页继续阅读。（1 / 2）