冰冷的月光无法穿透溪木镇浓重的夜色，只能为屋檐和石板路镀上一层淒清的银边。

汤姆的身影融在阴影里，像一道没有重量的幽灵，悄无声息地滑过寂静的巷道。

他的脚步很轻，轻得如同怕惊醒一个易碎的梦。

他的右手，那泛著幽暗光泽的、仿佛由阴影凝聚而成的深紫色巨爪正微微震颤，不是恐惧，而是渴望。

渴望鲜血，渴望终结，渴望……填补那无休止的空洞。

“最后一个……爱……”一个讥讽的声音直接在他脑海深处响起，带著蛊惑的低笑。

“快去吧，剥离掉这最后的阻碍。”

薇安的笑容比溪木镇春天最先开放的铃兰还要洁白温暖。

她在自家的小花圃里忙碌，哼著不成调的歌谣，手指沾满了泥土，却种出了整个镇子最生机勃勃的花朵。

她总是说：“汤姆，你看，再贫瘠的土地，只要用心，也能开出花来。”

汤姆將一枝白铃兰小心的种在妻子的发间。

这时薇安那双总是盛满温柔笑意的眼睛亮晶晶的，像盛满了星光。

即使穿著打补丁的裙子，她也美得不可方物。

“汤姆，好看吗？”她在他面前转了个圈，裙摆扬起细微的尘埃，在光柱中飞舞。

“好看，你比花儿还美。”他笨拙地回应，胸腔被一种滚烫的、名为幸福的情感填满。

那时，他只是个老实巴交的矿工，她是洗衣妇的女儿。

生活清贫，但薇安用她的巧手和乐观，將那个简陋的小窝经营得温暖如春。

晚上，他会给她读从旧书摊淘来的、缺页的骑士小说，她会靠在他肩头，轻声哼唱不知名的乡间小调。

他相信，只要勤劳，只要善良，日子总会好起来。

他信仰著书本里、教堂中宣扬的正义与善良。

记忆的碎片如同锋利的玻璃，割裂著他早已麻木的神经。

汤姆停在一个转角，看著前方一栋安静的二层小楼。

那是画家文森特的家。

“爱……多么纯粹，多么愚蠢的执念。”声音再次响起，带著讥讽。

“就像你当初一样呢，多么美妙。”

汤姆的心抽搐了一下。

不是因为魔鬼的话，而是因为“纯粹”这个词，刺痛了他。

“汤姆，我们会一直这样好吗？”薇安依偎在他怀里，坐在他们那间简陋却温馨的小屋门口，看著满天繁星。

“等我们攒够了钱，也开一间小铺子，不用很大，能卖点针线杂货就好……”她的声音里充满了对未来的憧憬。

他紧紧搂著她，下巴抵著她的发顶，嗅著她发间淡淡的皂角清香。

“会的，薇安，我发誓，我会让你过上好日子。”

薇安只是轻轻地笑著，看著他:“傻瓜，我一直都过著啊。”

他没有立刻翻进画家的家中，只是在夜色中静静地站著。

薇安病了，咳得很厉害。

镇上的草药医生束手无策，只有教堂的“圣水”或者由牧师施展治疗术才有可能缓解。

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