“还有最后一分钟。”

林场哨所的避风口，伊万诺夫少校抬起手腕，盯著那块精致的基洛夫手錶，嘴角掛著一丝冷酷的弧度。

他身旁的吉普车引擎盖上，放著一杯还在冒热气的红茶。

“看来你的中国朋友要迟到了。”

伊万诺夫瞥了一眼旁边正在擦拭鲁格手枪的瓦西里，语气里带著毫不掩饰的轻蔑：“我说过，这是特种侦察，不是乞丐游行。”

瓦西里没说话，只是眉头皱成了一个“川”字，目光死死盯著那条空荡荡的雪路尽头。

风雪很大，能见度不足五十米。

“收队吧。”

伊万诺夫合上笔记本，端起红茶刚要送到嘴边。

突然，他的鼻子抽动了两下。

一股极其违和的味道，顺著寒风钻进了鼻腔。

不是硝烟味，不是松脂味。

是肉香。

还是那种撒了盐巴，油脂滴在炭火上滋滋作响的焦香味。

“这附近有猎户？”伊万诺夫皱眉。

“不对。”瓦西里猛地站起身，那双像狼一样的蓝眼睛瞬间亮了，“在终点线后面！”

两人绕过吉普车，看向那块作为终点標誌的巨型岩石背后。

下一秒，伊万诺夫手里的茶杯“啪”地一声掉在雪地上，摔得粉碎。

在那块背风的大石头后面，升起了一堆无烟灶。

陈从寒正盘腿坐在用松枝铺好的地上，手里转动著一根穿著野兔的刺刀。

兔肉已经被烤得金黄流油，表皮酥脆，显然已经烤了有一会儿了。

二愣子趴在他脚边，两只前爪抱著一根大腿骨，啃得咔咔作响，尾巴摇得像个螺旋桨。

大牛和二虎正凑在火边烤手，脸上虽然疲惫，但哪有半点要死要活的样子？

“哟，少校同志。”

陈从寒听到动静，头都没回，手里的小刀在兔肉上片下一块最好的后腿肉，塞进嘴里嚼了嚼。

“来晚了，肉没了。”

这一幕，就像一记无形的耳光，狠狠抽在伊万诺夫那张保养得体的脸上。

“你们……什么时候到的？”

伊万诺夫的声音因为震惊而有些走调。

“二十分钟前。”

陈从寒指了指旁边的雪地，那里整整齐齐码放著四个背囊，上面还盖著薄薄的一层新雪。

这证明他没撒谎。

就在这时，远处的雪路尽头终於传来了动静。

“呼哧……呼哧……”

那是风箱破损般的喘息声。

苏军精锐班的士兵们出现了。

他们像是一群刚从殭尸堆里爬出来的败兵，一个个脸色惨白，嘴唇发紫，有人甚至是用滑雪杖撑著身体，一步一挪地蹭过了终点线。

那个带队的苏军少尉刚过线，就双腿一软，跪在地上乾呕起来。

然而，当他抬起头，看到正在悠閒吃肉的“中国叫花子小队”时，那双充满血丝的眼睛瞬间凝固了。

耻辱。

前所未有的耻辱感，让这群心高气傲的毛子兵恨不得把头埋进雪里。

“作弊！这绝对是作弊！”

伊万诺夫终於反应过来，大步衝到陈从寒面前，指著他的鼻子咆哮。

“那条冰谷是死路！地图上根本没有標註！你们一定是提前藏了车，或者卸掉了负重！”

他无法接受一群装备简陋的“流浪汉”，能贏过武装到牙齿的苏维埃精锐。

陈从寒咽下嘴里的肉，慢慢站起身。

他没说话，只是隨手拎起地上的背囊，“咚”的一声砸在伊万诺夫脚边。

地面震颤。

那是实打实的七十公斤，掺不得半点假。

“至於死路……”

陈从寒拍了拍手上的油渍，那只独眼冷冷地盯著气急败坏的少校。

“战场上只有死人和活人，没有违规的人。”

“如果这是实战，你的精锐在半路就被我埋的诡雷炸飞了，或者被我们在终点架著机枪突突了。”

“你管我是爬过来的还是飞过来的？能杀人，就是好路。”

这番话，带著一股子从尸山血海里滚出来的兵痞味，噎得伊万诺夫满脸通红。

“强词夺理！这是违抗军令！是无组织无纪律！”

伊万诺夫依然不依不饶，试图用条令来找回场子。

“少校，你还没看明白吗？”

陈从寒突然弯下腰，从地上捡起苏军少尉扔下的制式背囊。

“你们输，不光是因为腿软，还因为这东西。”

他指著苏军背囊那两条宽大的牛皮肩带。

“这是谁设计的？为了美观？”

陈从寒嗤笑一声：“肩带间距太宽，重载下会压迫腋下动脉，导致上肢充血麻木。背板太硬，重心后仰，士兵为了保持平衡必须前倾，这就压迫了肺部。”

“这就是为什么你的兵跑了十公里就开始喘不上气。”

说完，他踢了踢自己那个用破布和树皮改造过的“丑陋”背囊。

“看看我的。”

“用树皮做了软衬，加宽了腰封，把百分之六十的重量转移到了胯骨上，解放了肩膀和肺。”

“这是野路子，但能救命。”

全场鸦雀无声。

那些瘫在地上的苏军士兵，下意识地揉了揉自己早已经失去知觉的肩膀。

瓦西里大步走过来，一把抓起陈从寒的背囊，往自己背上一甩。

作为行家，一上身他就感觉到了不同。

那种死沉死沉的坠胀感消失了，整个人像是轻了二十斤。

瓦西里解下背囊，看向伊万诺夫的眼神里，多了一丝“你是个外行”的嘲弄。

“伊万诺夫同志，虽然很难听，但他说的是对的。”

瓦西里拍了拍那个丑陋的背囊：“这玩意儿比莫斯科那帮老爷们设计的强一百倍。”

伊万诺夫的脸一阵青一阵白，像是被人硬塞了一口苍蝇。

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