“大帅，这词是谁写的？”

李白的青莲剑还插在地上，剑身上的“青莲”二字沾了泥土。

他盯著空中那三行字，眼睛缩成针尖。

他活了大半辈子，读过万卷书，行过万里路，写过千首诗。

他以为自己已经见过了天下最好的诗词。

但这三行词，他从未见过。

那种意境，那种苍凉，那种英雄迟暮的悲壮，不是普通人能写出来的。

陆长生收刀入鞘。

刀锋归鞘的声音很轻，像一声嘆息。

他转过身，看著李白，目光平静如水。

他没有回答。

他在想该怎么回答。

说这是辛弃疾写的？不行。

辛弃疾还没出生，南宋还没建立。

说这是他从某个古籍里读到的？也不行。

李白会追问是哪本古籍，他答不上来。

只有一个答案。

“是我写的。”

陆长生的声音很平，像在说一件微不足道的事。

李白的身体猛地一震。

他盯著陆长生的脸，想从那双眼睛里找到撒谎的痕跡。

但他找不到。

陆长生的眼神太平静了，平静到不像一个在说谎的人。

“你写的？”

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李白的声音又高了几度，带著压不住的质疑。

“『醉里挑灯看剑』这种句子，是一个二十出头的年轻人能写出来的？

你挑过几次灯？

你才打了几年仗？”

李白的问题像连珠炮一样打过来。

他不是在质问，他是不信。

他这辈子见过太多天才，二十岁写出惊艷诗句的年轻人他见过不少。

但那些诗句写的是青春，是豪情，是“天生我材必有用”。

不是“可怜白髮生”。

这种苍凉，这种对岁月流逝的无奈，这种功业未成而头髮已白的悲愤，是一个二十出头的年轻人不该有的。

陆长生看著李白，沉默了片刻。

他在想该怎么回答。

说他前世读过？不行。

说他经歷过两次人生？也不行。

他只能给出一个不是答案的答案。

“先生，我斩过三个元婴真君，杀过数万叛军。

我的凉武军从金陡关打到渭水，死伤近三万。

我亲眼看著自己的士兵倒在血泊里，亲手把他们埋进土里。

我今年二十九岁，但我的心已经老了。”

李白愣住了。

他张著嘴，想说什么，但喉咙像被堵住了一样，一个字都发不出来。

他想起自己在长安城里的那些年，写诗，喝酒，交游，以为自己活得很充实。

但他从没上过战场，从没见过死人，从没亲手埋过自己的士兵。

他写的诗，是站在远处看的。

陆长生的词，是站在尸山血海里写的。

······

李白深吸一口气，拔出插在地上的青莲剑。

他用袖口擦掉剑身上的泥土，然后抬起头，看著陆长生。

他的眼神变了，不再是质疑，是认真。

“大帅，李某想再比一次。

这一次，不比旧作，比即兴。

大帅写一首诗，李某也写一首诗。

谁的诗意境更高，谁贏。”

陆长生的手按在凉武刀刀柄上。

他的心跳快了几拍。

不比旧作，比即兴。

即兴写诗，他从来没试过。

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