西里尔把手指插进那一滩还没凝固的血泊里，搅了搅。

粘稠，温热。

他在那张满是油污的底巢手绘地图上重重抹了一道。暗红色的痕跡横穿了代表“水培农场”的绿色方块。

“这里。”西里尔指尖点了点图纸，留下一个清晰的血指印，“通风管道入口。”

他又在旁边点了两下。

“这里，排污口。还有这里，货物升降梯。”

三个血点，像是某种不祥的诅咒。

会议室里静得只能听见莫罗扎那只机械义眼转动时的微弱嗡鸣。那个叫缝合婆的老女人正抱著装有脊椎骨的广口瓶，浑浊的眼珠子几乎贴在玻璃上，乾瘪的嘴唇一开一合，发出漏风的嘿嘿声。那截金属脊椎在防腐液里偶尔抽动一下，撞击瓶壁发出“叮”的脆响。

西里尔抬起头，没擦手上的血，直接抓起桌上的一把坚果塞进嘴里。

“刀疤。”

那个脸上横肉丛生的壮汉猛地挺直腰杆，皮甲摩擦发出吱嘎声。

自从看过那场“神跡”，他的眼神就变了。以前那是看老大的眼神，现在那是看活圣人的眼神。

“在！大人！”

“你会去这儿。”西里尔把一颗带血的坚果壳吐在地上，“不是去杀人，是去送信。我要你穿上机械教的长袍，把脸涂满机油，告诉那些守卫，你是从上面下来的信使。”

刀疤愣了一下，脸上闪过茫然，但很快被狂热取代。他不需要懂，只需要信。

“我也能……当神甫？”

“你能当神皇的传声筒。”西里尔把沾血的手在刀疤肩膀上擦了擦，留下几道触目惊心的红痕，“去洗个澡，把身上的骚味洗乾净。待会儿我会给你神圣的法袍。”

刀疤激动得浑身都在抖，重重地点头，像是接到了某种神圣敕令。

西里尔转过身，目光落在角落里的铁鉤老三身上。

这位三当家正低头在本子上记著什么，笔尖几乎要把纸戳穿。

“三当家。”西里尔的声音懒洋洋的。

老三的手一抖，笔尖断了。他抬起头，脸上堆出一个比哭还难看的笑。

“军师吩咐。”

“你需要准备一百套防毒面具，还有两吨过滤水。”西里尔竖起两根手指，“別给我拿那种用尿过滤出来的泔水。我要乾净的，能喝死人的那种乾净。”

老三眼角抽搐。底巢乾净水比人命贵。

“这……库存不够。”

“那就去抢，去偷，去把你自己那份吐出来。”西里尔走到老三面前，俯视著这个曾经想砍死他的男人，“如果明天日落前我看不到水，我就把你塞进那个广口瓶里，跟那根骨头作伴。”

缝合婆配合地举起瓶子，冲老三咧嘴一笑，露出一口烂牙。

老三喉结滚动，低下头。

“……明白。”

莫罗扎坐在主位上，手指敲击著镀金手杖。他在观察。

这个年轻人的手段太老练了。分化，拉拢，恐嚇，每一步都踩在人性的痛点上。那张涂满油彩般的脸上没有任何多余的表情，甚至连心跳都平稳得可怕。

“散会。”西里尔挥挥手，像是在赶苍蝇。

人群散去。西里尔叫住了正准备溜走的小耗子。

这个瘦得像根豆芽菜的少年正缩著脖子往门口蹭。

“过来。”

小耗子浑身一僵，磨磨蹭蹭地挪回来。

西里尔蹲下身，视线与少年平齐。他伸手帮小耗子整理了一下那件大得离谱的旧夹克。

“想救你弟弟吗？”

小耗子猛地点头，眼眶发红。

“那就帮我做件事。”西里尔从袖口里变魔术般掏出一小袋钱幣。袋子上还沾著瘦猴的血，那是刚才顺手牵羊的战利品。

沉甸甸的铜板撞击声让小耗子的眼睛亮了一下。

“去下面的酒馆，找那些说书的，还有那些嘴碎的乞丐。”西里尔把钱袋塞进少年手里，声音压低，带著某种蛊惑人心的韵律，“告诉他们，铁鸦帮的圣殿炸了，是因为他们惹怒了神皇。那是天罚。”

小耗子攥紧钱袋，手心冒汗。

“就……就说这个？”

“不只这个。”西里尔盯著少年的眼睛，瞳孔深处仿佛有漩涡在转动，“你要告诉他们，那些活下来的铁鸦帮眾身上都带著瘟疫。谁靠近谁就会烂掉手脚。只有黑手帮有解药，只有莫罗扎老大得到了神皇的庇护。”

“可是……”小耗子咽了口唾沫，“我只是个捡垃圾的，没人信我。”

“看著人的眼睛。”西里尔伸手捏住少年的下巴，强迫他抬起头，“当你说谎的时候，別眨眼。盯著他们的眉心，想像你说的每一个字都是金子。恐惧是最好的助燃剂，只要你点个火，剩下的让他们自己去烧。”

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