我走了。

离开野牛弯的时候，天刚亮。金色的光照在那块写著镇名的木牌上，照在那些二十年没变的枪眼上，照在我脸上。

我没回头。

不是不想回，是不敢回。怕一回头，就走不了了。

烈焰走得不快，一步一步，蹄子踩在土路上，发出闷闷的响声。它好像知道我不急，又好像知道我不想走快。

走了很久，走到太阳升到头顶，走到太阳开始往西掉，走到天又黑下来。

我找了一片林子，下了马，坐在地上，靠著树干。

月亮升起来了。

还是那个月亮，和我死的那天晚上一样，和我见娜塔莉那天晚上一样，和我小时候在俄亥俄看见的一样。

我靠在那儿，看著那轮月亮，想著那些事。

想著娜塔莉站在窗前月光底下的背影。

想著林肯说“那就值”时的眼神。

想著杰米那间杂货店的招牌。

想著约书亚的坟，贝克的坟。

想著那些我救过的人，那些我叫不出名字的人。

想著想著，我睡著了。

不知道睡了多久。

可能是几个时辰，可能是几分钟。我听见一个声音，从很远很远的地方传来，又像从很近很近的地方传来：

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“卡特·史雷。”

我睁开眼。

周围还是那片林子，那棵树，那匹烈焰。月亮还在天上，和我睡著前一模一样。

可那个声音还在。

“卡特·史雷。”

这回我听清了——不是从外面传来的，是从我身体里传出来的。从那些火里，从那些骨头里，从那个叫復仇之灵的东西里。

“谁？”我问。

没人应。

可我知道是谁。

墨菲斯托。

“你要我做什么？”我问。

那个声音笑了。

“不是我让你做什么。”他说，“是你该做什么。”

“圣凡冈萨契约？”

“对。”

“在哪儿？”

“往西。”他说，“一直往西。走到你走不动的时候，就快到了。”

我站起来，骑上烈焰。

往西。

一直往西。

走了三天三夜。

第三天晚上，我到了一个地方。

那地方，我说不上来是什么。不是镇子，不是荒野，不是山，不是河。就是一片空地，很大很大的空地，什么都没有的空地。

可那空地不对劲。

草是黄的，可黄得不正常，像被什么东西烧过，又像被什么东西吸乾了。土是黑的，可黑得不正常，像被血浸过，又像被火烤过。空气里有一股味儿，不是烧焦的味儿，是另一种——我说不上来，像是什么东西烂了很久，又像是什么东西刚刚被杀死。

我勒住马，站在那儿，看著那片空地。

烈焰不安地踏著蹄子，打著响鼻。

“就是这儿？”我问。

没人应。

我下了马，往前走。

走了几步，脚下的土突然软了。

不是那种雨后的软，是另一种——像踩在什么东西上，软软的，还会动。

我低头看。

地上全是脸。

不是真的脸，是那种模模糊糊的、像从土里渗出来的脸。有男的，有女的，有老的，有少的。他们张著嘴，像是在喊，可喊不出声。他们睁著眼，像是在看，可什么都看不见。

我往后退了一步。

那些脸跟著我动。

我又退了一步。

它们又跟著动。

我停下来，看著它们。

它们也看著我。

“你们是谁？”我问。

没人回答。

可我能感觉到——它们不是人，是灵魂。是那些死了以后，没处去的灵魂。是那些被墨菲斯托盯上、又没被他收走的灵魂。是那些卡在半路上、永远走不出去的灵魂。

“你们想干什么？”

它们还是不说话。

可它们开始动了。

不是往我这边动，是往我脚下动——它们往土里缩，缩进去，缩进去，最后全不见了。

地上又恢復了原样，黄的草，黑的土，什么都没有。

我站在那儿，愣著。

然后我听见一个声音，从地底下传出来：

“卡特·史雷。”

不是墨菲斯托的声音，是另一个，更沉的，更老的，像从很久很久以前传来的。

“下来。”

下来？

下哪儿？

我还没反应过来，脚下的土突然裂开了。

不是慢慢裂，是“轰”一下就裂开了——裂成一个大洞，黑漆漆的，什么都看不见的洞。洞里冒著热气，热得烫脸，还有一股味儿，比刚才那味儿更难闻。

我往后退，可来不及了。

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