陈远不知道自己在隧道里走了多久。

那条路比他想像的长。

两边是石壁，偶尔能看见人工开凿的痕跡——凿痕整齐，一排一排，像某种古老的施工留下的印记。

有些地方还嵌著锈蚀的铁架，断了一半，晃晃悠悠掛在墙上。

石壁上爬满了深绿色的苔蘚，厚厚一层，摸上去又软又滑，带著地下水特有的腥气。

苔蘚间杂著一些细小的蕨类，叶片像羽毛，在无风中轻轻颤动——不知道是错觉，还是这里真有微弱的气流。

隧道里起风了。

说是风，其实更像是什么东西在呼吸。

一丝一丝的，从石壁的缝隙里渗出来，带著潮湿的、温吞的气息。

那些气流擦过石壁上的苔蘚，发出极轻的声响——噝……噝……像是有人在耳边轻轻嘆息，又像是某种软绵绵的东西在缓慢蠕动。

陈远放慢脚步，侧耳听了一会儿。

那声音没有规律。有时候长一些，有时候短一些，有时候突然停住，隔很久再响起。

像是有什么东西躲在暗处，正在一下一下地吹气。

他继续往前走。

脚下的地面开始变化——不再是光禿禿的石板，而是覆著一层厚厚的腐殖土，黑褐色的，踩上去软软的，像踩在发酵多年的落叶堆上。

土里长著一些叫不出名字的低矮植物，叶片肥厚，暗绿色中泛著紫红。

隧道到头了。

他站在一个巨大的地下溶洞口。洞口很大，大到一眼望不到边。

脚下是石阶——人工凿出来的，一级一级往下延伸。

石阶两侧长满了苔蘚，厚得像是铺了一层绿色的绒毯。

溶洞里亮著光。

他往下走。

空气变得潮湿起来，温温的，像捂了很久的湿布贴在脸上。

那股气流还在，从溶洞深处涌出来，一阵一阵，带著某种难以形容的味道——像是熟透了的果子开始发酵，又像是有人在那里焚著不知名的香。

走了几十级台阶，他停下来。

他看见了。

头顶，脚下，四周，全是光。

那些光不是灯，是石头。是嵌在溶洞顶上的、密密麻麻的、像星星一样的晶石。

它们有的大，有的小，有的亮，有的暗，有的发著幽蓝的光，有的发著暖黄的光。

它们悬在头顶，像一片倒掛的星河。

晶石上滴著水。

水珠从那些星星上滑落，在半空中闪著光，然后落进脚下的暗流里。

那是一条地下河。

水是黑色的，黑得发亮，像流动的墨玉。

但它流过的地方，河床上长满了发光的苔蘚——荧绿色的，一簇一簇，像无数盏小小的灯。

那些光从水底透上来，把整条河照得幽深迷离。

河水很缓，几乎没有声音，只有偶尔“咕嚕”一声，冒起一个水泡，在黑暗中炸开。

河岸边爬满了植物。不是普通的那种。

是一种叶子肥厚得像舌头的植物，紫红色的，一片叠著一片，挤挤挨挨铺了满地。

叶片表面有一层细细的绒毛，在晶石的光照下泛著微微的光泽。

还有像壁虎尾巴一样的东西——细长的，一节一节，从石缝里垂下来，尖端分著叉，在气流中轻轻摆动。

他往前走。

脚下踩著那些肥厚的叶子，软软的，一踩就陷下去，鬆开又弹回来。

那些壁虎草从他头顶垂下来，扫过他的脸，凉的，滑的。

头顶的星河越来越密。

有的晶石垂得很低，伸手就能碰到。

他抬起手——那只右手——碰了碰其中一颗。

凉的。滑的。像玻璃，但比玻璃温。

晶石里好像有什么东西在动。

细细的，像丝，像雾，在里面慢慢游走。

他收回手，继续往前走。

前面是一个巨大的石笋群。

那些石笋从地上长起来，有的粗，有的细，高的有几层楼那么高，矮的只到他膝盖。

它们也发著光——和头顶的晶石一样，幽蓝的，暖黄的，交杂在一起。

陈远穿过那些石笋。

脚下越来越软。

那些肥厚的叶子在他脚边挤著，蹭著他的小腿。

壁虎草垂得更低了，从他肩上滑过，从他后颈滑过，凉的，痒的。

头顶的晶石越来越多，越来越密。

光从各个方向照下来，把整个溶洞照得像一个梦幻的宫殿。

他停下来，靠著一根粗大的石笋，仰著头看那些晶石。

那阵风又来了。

从溶洞深处涌出来，一阵一阵，带著那种发酵的甜香。

那声音也来了——噝……噝……像是有什么东西在他耳边轻轻吹气，又像是某种柔软的、黏腻的呢喃。

他不知道那是什么。

但他不想动。

晶石上的水珠滴落下来，落在他脸上。凉的。他伸手擦了擦。

那些肥厚的叶子在他腿边蹭著，一下一下。

壁虎草从他肩上垂下来，尖端在他锁骨上点了点，又滑开。

不知道过了多久。

他感觉有点困。

不是那种累的困。

是別的——是软软的、飘飘的、像喝醉了酒的那种困。

那种感觉从身体深处升起来，像温水漫过脚背，慢慢往上淹。

他眨了眨眼。

空气变得不一样了。

那些晶石的光开始变化。它们晕开，模糊，然后慢慢聚拢。

聚成形状。不是人的形状——是別的，是更柔软的、更模糊的、只可意会的形状。

那些光从晶石上流下来，流进暗流里，又从暗流里升起，飘在半空。

它们在石笋间游走，在那些肥厚的叶子上滑行，在壁虎草的摆动中扭动。

那些光影是有轮廓的。

不是具体的轮廓。

是那种你明知道看不清、却偏偏能感觉到的那种轮廓。

幽蓝的光勾勒出一些曲线——盈盈的，弯弯的，让人想起月光下的沙丘。

暖黄的光铺满一些起伏——柔软的，饱满的，隨著某种节奏轻轻颤动。

那些光在那些轮廓上流淌。

流过那些盈盈的地方，流过那些起伏的地方，流过那些应该藏著、却偏偏不藏的地方。

它们没有脸。

但那些轮廓——那姿態，那气韵，那若有若无的、说不清道不明的味道——已经够了。

陈远盯著那些光影。

他知道那是假的。是眼睛花了，是光线造成的错觉，是这该死的地方在搞鬼。

但他移不开眼睛。

那些光影越来越近。

它们从石笋间飘过来，从暗流上滑过来，从那些肥厚的叶子间挤出来。

那些叶子被它们压弯，又弹起来，像是在抚摸那些轮廓，那些曲线，那些——

一个光影飘到他面前。

它伸出手——如果那能叫手的话——摸他的脸。

那是光的触感。凉的，软的，像晶石上的水珠滑过皮肤。

它摸他的额头，摸他的眉毛，摸他的嘴唇。

那东西在他唇上停了停，然后往下滑，滑过下巴，滑过喉结，滑过锁骨。

另一个光影绕到他身后。

它贴著他的背，两只手从他腰侧伸过来，轻轻环住他。

那些柔软的曲线压在他身上，凉的，软的，像一团会呼吸的水。

他感觉到它的心跳——一下一下，贴著他的后背，隔著衣服，像要钻进他身体里。

前面的那个光影低下头，凑近他的脖子。

它的呼吸喷在他皮肤上，凉的，痒的。

它的嘴唇——如果那能叫嘴唇的话——在他脖子上轻轻碰著，一下一下。

第三个光影从暗流里升起来。

它浑身湿透，那些发光的水从它身上往下淌，淌过那些起伏，淌过那些曲线，淌过那些应该藏著的地方。

它朝他走过来。每一步，那些水就溅起来，打湿它的脚踝，它的小腿。

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