洛杉磯的清晨总是被金色阳光浸透，当第一缕光线越过好莱坞山的轮廓时，李远已经被马克的电话叫醒。

“今天必须把版权註册搞定，我们得赶在九点前到编剧工会。”马克的声音带著不容置疑的急切，“你的开学日期越来越近，每一分钟都耽误不得。”

李远猛地从床上坐起，昨晚和母亲通完国际长途后，他几乎一夜未眠，脑海里反覆推演著未来的电影版图。

此刻听到马克的催促，他迅速洗漱完毕，抓起那个装著三个剧本的帆布包就衝出房间。

包里的剧本被他用牛皮纸仔细包裹，边角处还特意用胶带加固。

汽车在洛杉磯的车流中穿梭，马克一边熟练地打著方向盘，一边叮嘱：

“一会儿到了编剧工会，你只要按要求填写表格就行，我会帮你核对所有信息。版权局那边我也打过招呼了，今天就能拿到临时登记证明，正式证书会直接寄到京城的家里。”

李远点点头，手指无意识地摩挲著帆布包的边缘。他知道，这是他在好莱坞立足的第一步，容不得半点差错。

编剧工会的办公楼比想像中低调，米黄色的外墙爬满常春藤，门廊上的羽毛笔与胶片捲轴徽標在阳光下闪著金属光泽。

李远走进去的时候，手心有点潮。

他知道这意味著什么。从这一刻起，这三个故事不再是脑海里的念头，不是笔记本上隨时可能被涂改的字句，

而是被法律承认的存在。註册编號会像dna一样烙印在每一页剧本上，將来无论谁想改编、翻拍、衍生，都绕不开“li yuan”这个名字。

马克在旁边低声提醒：“放鬆点，你又不是来签卖身契。”

李远没理他。

接待员递来三份表格。李远接过笔，在“作品標题”栏依次写下《招魂》《潜伏》《电锯惊魂》。

写到“创作日期”时，他想了想，写下“1999年8月”。这是他为自己锚定的原点，也是穿越后留下的第一个印记。

马克扫了一眼，没多问。

二十分钟后，接待员拿出钢印。她把《电锯惊魂》的封面页翻开，钢钳落下，

“咔嚓”一声，清晰的凹痕嵌进纸面。接著是《潜伏》，然后是《招魂》。每盖一个章，她就在电脑里录入一串编號。

李远盯著那些凹痕看了几秒，把剧本收进帆布包。

走出大楼时，阳光正好。马克在门口抽菸，见他出来，掐灭菸头：“搞定了？”

“搞定了。”李远说。

他回头看了一眼那个低调的门廊，心里默默补了一句：这只是开始。

从编剧工会出来，他们马不停蹄地赶往美利坚国会图书馆版权局。

这里的流程相对繁琐，需要提交剧本的前三页和最后三页作为样本，还要填写长达五页的申请表格。

李远耐著性子完成每一项填写，当工作人员收下材料並递迴收据时，他看著上面的日期——1999年8月29日，知道自己的创作终於被法律牢牢守护。

走出版权局的大门，阳光洒在身上，马克拍了拍李远的肩膀：

“好了，版权的事搞定了，接下来就是离岸公司的註册。我已经把所有文件整理好，你带回去给你母亲签字，寄回来后我会立刻启动註册流程。”

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