麦克阿瑟打量著她。年轻，大概二十三四岁，圆脸，皮肤白净，眼睛不大但很明亮。

他伸出了手。

然后他在她屁股上捏了一把。

这是道格拉斯·麦克阿瑟。太平洋战爭的英雄，五星上將，远东美军的最高统帅。在东京的那些年里，他身边从不缺殷勤的日本女性，他早就习惯了这种隨手一捏的“小玩笑“。

他以为这个护士也会像东京的那些女人一样——脸红一下，低头鞠个躬，假装什么都没发生。

护士愣了一秒钟。

然后她抬起手，甩了他一个耳光。

清脆的。响亮的。力道十足的。

“啪！“

麦克阿瑟的脑袋被打得偏向了一边。左脸立刻火辣辣地疼了起来。

他还没来得及反应，护士已经把托盘往床头柜上一撂，转身跑出了病房。脚步声在走廊上噔噔噔地远去，中间夹杂著一串他听不懂的语言——语速极快、声调极高，明显是在骂人。

麦克阿瑟捂著脸，呆坐在床上。

不是日语。

刚才那串话不是日语，也不是韩语。

他在东京待了五年，日语虽然说不好，但日语的腔调他听得出来。韩语他也接触过——那种带著大量元音的、抑扬顿挫的语调，他能辨认。

刚才那个护士骂人的语言——都不是。

那是中文。

麦克阿瑟的心臟猛地收缩了一下。

他重新打量了一遍病房。白色天花板。铁架床。搪瓷杯。

床头柜上的那个搪瓷杯——他之前没注意，现在仔细一看——杯子上印著几个红色的字。

中国字。

他看不懂中文。但他认得出那是中文。

他的后背开始冒冷汗了。

病房门开了。

进来两个人。

两个男性。穿著军装。

不是美军军装。也不是韩军军装。

是一种他从没在近距离见过的军装——土黄色的棉布军服，没有领章，没有肩章，帽子上有一颗红色的五角星。

中国人民志愿军的军装。

走在前面的那个人个子不高，三十出头，面容精干，戴著一副黑框眼镜。他走到麦克阿瑟的床前，站定了。

然后他开口说话了。

英语。流利的英语。带著一点轻微的口音，但语法完美，措辞得体。

“麦克阿瑟先生。“

他用的是“先生“，不是“將军“。

“请你自重。“

他停顿了一秒钟。

“你已经被中国人民志愿军俘虏了。“

麦克阿瑟瞪著他。

他的嘴张开了。又合上了。又张开了。

像一条被扔到岸上的鱼。

五星上將。联合国军总司令。太平洋的愷撒。

俘虏。

中国人的俘虏。

他感觉有一股气从胸腔里往上涌——不知道是愤怒还是恐惧还是难以置信——涌到了喉咙口，堵住了。

他的眼前开始发黑。耳朵里嗡嗡作响。心臟像是被人用手攥住了，攥得越来越紧。

然后他翻了个白眼，直挺挺地倒回了枕头上。

又昏过去了。

那个戴眼镜的军官看著床上昏迷的麦克阿瑟，转头对身边的同伴说了一句中文：

“去叫医生。別让他死了。活的比死的值钱。“