第三盘。

0：3。

阿特索的右臂开始不听话了。

挥拍的时候，前臂肌群出现了肉眼可见的痉挛。

小幅度的、不受控制的抽搐，像有根电线在皮肤下面乱窜。

握拍力度直线下降。

第四局第一分。

正手抽击刚出手，球拍差点飞出去。

五根手指死死扣住握柄。

指甲陷进掌心，血渗出来混著汗水，染在球拍缠带上。

砰——！

姜辙回击。

球落在反手位深区。

阿特索硬吃了一拍，回球软绵绵地掛过网，被姜辙一拍穿越。

0：15。

他没有看计分板。

拋球。

发力。

右臂肌肉传来撕裂的钝痛。

球出手的那一刻，旋转方向彻底蹦散。

原本该咬住底线大角的追身球，歪歪斜斜地砸在发球区线外。

双误。

0：30。

观眾席的嘘声消失了。

一点一点被磨掉。

最先安静下来的，是前排靠近转播区的几个中年观眾。

他们看了二十多年网球，跨过传统时代和脱凡时代的分水岭。

有人眯著眼睛，盯著阿特索的正手回击动作看了很久。

“等等——那个引拍......”

他小声跟旁边的人说了句什么。

那人愣了一下，也跟著仔细看。

阿特索的处刑球风崩了大半。

肌肉撕裂让他的精准定点攻击变成了笑话。

但崩掉的缝隙里，偶尔闪出来的击球姿態——正手引拍从肩膀启动，送胯转腰，最后甩臂出拍。

弧度舒展，节奏流畅，没有一丝攻击人体的杀意。

六年前的“爱琴海之子”。

那个被他亲手拆解、重组、埋进坟墓里的球风。

它还在。

一直都在。

藏在处刑体系的最底层，像一具完整的骨架，被暴力和仇恨的血肉裹住了。

现在血肉剥落，骨架露了出来。

0：40。

破发。

0：4。

......

0：5。

最后一局。

阿特索站在底线。

右臂垂在身侧，已经抬不太起来了。

肌群多处撕裂的代价在这一刻全部兑现。

他用左手把球拍塞回右手，五根手指一根一根地扣上去。

身体在晃。

但眼神清得嚇人。

比整场比赛的任何时刻都清醒。

他抬头看了一眼计分板。

0：5。

再看向对面。

姜辙站在底线，球拍垂在身侧。

那张脸。

从第一盘第一球到现在，没有变过一丝一毫。

阿特索忽然笑了。

没有了病態的感觉。

是一种很疲惫的、鬆了口气的苦笑。

像扛了六年的东西，终於可以放下来了。

他拋球。

最后一记发球。

189km/h。

慢得离谱。

没有旋转，没有处刑手法，没有瞄准任何人体关节。

一记直直的、乾乾净净的平击发球。

落点——底线中央。

和二十岁那年在雅典拿下第一座冠军奖盃时的那记发球，一模一样。

全场彻底安静了。

两万五千人。

没有一个人出声。

......

姜辙回击。

没有犹豫。

没有留情。

没有因为对方的告別而放慢半拍。

侧身引拍，正手回击。

300km/h。

球落在阿特索反手位死角最深处。

完美。

无瑕。

一如既往的乾脆利落。

比教科书更標准。

阿特索没有赶过去拦截。

走不动了......

他就站在那里，看著球从身边飞过。

尘粒在脚边炸开，溅上了鞋面。

6：0。

总比分3：0。

18局零封。

蜂鸣响起。

阿特索的球拍从手里滑落，磕在红土上弹了两下。

他单膝跪地，两只手撑著地面。

汗水滴在赛场上，洇开。

全场鸦雀无声。

一秒。

两秒。

三秒。

掌声响起。

稀稀落落的，从某个角落开始，然后传盪整个赛场。

越来越密，越来越重。

没有了嘘声，只剩下掌声。

给一个可恨的人。

也是一个被时代碾碎的人。

有人在擦眼睛。

......

姜辙走向球网。

阿特索还跪在地上。

姜辙在球网前停了一秒。

没有伸手。

没有安慰。

只是低头看了他一眼。

本章未完，点击下一页继续阅读。（1 / 2）