赵阳穿上那件十五公斤重的连体仿铁甲时，整张脸充满了绝望。

他只是个龙套，又不是武行，在琅琊剧组也就是演个小商小贩。

“你就半天！林辰我警告你，就半天啊！下午一点你要是不来顶我的班，我就死给你看！”

“放心，下午我就回来顶你。”林辰憋著笑，帮他把护心镜的绑带勒紧。

“你最好是。”赵阳的声音从头盔里传出来，闷得跟在棺材里说话似的，“我这小身板，穿这玩意儿站两个小时就得散架。”

林辰拍了拍他的肩甲，转身走了。

赵阳在后面骂骂咧咧，但还是老老实实地往片场方向挪了。

兄弟嘛，这点忙不帮说不过去。

周启明给的地址不在横店影视城片区，而是在老城区的一栋居民楼里。

林辰骑著那辆破电动车七拐八拐，最后在一条巷子深处找到了那栋楼。

六层老式砖楼，外墙皮掉了一半，楼道里贴满了疏通下水道的小gg。

三楼，左手边第二间。

林辰敲门。

门开了，陈旧的纸页气味扑面而来。

周启明比想像中瘦。

七十出头的老头，身高顶多一米六五，脊背微弯，穿一件洗得发白的灰色polo衫，下面是一条肥大的深色裤子。

头髮全白了，稀疏地贴在头皮上，脸上的皱纹像乾裂的河床。

但那双眼睛跟声音完全不搭。

声音是沙的、慢的、老的。

眼睛却亮得嚇人，像两把没入鞘的刀片，往人脸上一搁，能把你从里到外看个底朝天。

“进来。”

房间不大，客厅被改成了工作室。

一面墙上掛满了照片，有些是黑白的，有些泛了黄，大多是一群年轻人和周启明的合影，背景是某所院校的排练厅。

另一面墙全是书架，塞得满满当当，书脊上印著斯坦尼体系、梅耶荷德、布莱希特这些林辰在《演员的自我修养》里见过的名字。

中间摆了两把椅子，之间隔著大约三米的空地。

没有桌子，没有教材，没有白板。

“坐。”

林辰坐下，背挺得很直。

周启明在对面坐下来，打量了他大概十秒钟，什么寒暄都没有。

“站起来。”

林辰站了起来。

“现在演一个小品。”

“什么题目？”

“一个父亲，刚刚得知自己的儿子在矿难里死了，他回到家，家里空的，没有人。”周启明的语速依然很慢，每个字咬得很重，“从你推门进屋开始，到你坐下来，结束。不要超过两分钟。”

没有准备时间，没有剧本，没有对手戏演员。

林辰站在那片三米见方的空地上，闭了一下眼睛。

父亲，矿难，儿子死了，空房子。

他在脑子里快速构建了一个画面：推开家门，屋子里很暗，桌上还摆著早上没收的碗筷，儿子的拖鞋歪在门口。

然后开始演。

推门的动作很慢，手搭在门把上停了一瞬，像是进门前犹豫了。

进屋之后，目光扫过空荡荡的客厅，脚步变重，肩膀微微塌下来。

他走到桌边，伸手摸了一下桌上碗的位置，手指颤了颤。

然后拉开椅子，坐下来，双手撑著膝盖，头慢慢低下去。

整个过程安静、克制、沉重。

林辰自己觉得，至少及格了。

他抬头看周启明。

老头面无表情。

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