那声音像是从胸腔子里硬挤出来的，带著血，带著泪，带著一股子不服输的硬气。

胡琴拉得很慢，调子拖得很长。

每一个音符都像是一把钝刀子，在人的心尖儿上慢慢地锯。

陈墨停止了咀嚼。

他静静地听著。

这声音穿透了厚重的城墙，穿透了日本人的封锁线，飘荡在这座古老县城的上空。

街上的行人似乎都放慢了脚步。

那个卖烧饼的刘老头停下了手里的火钳，侧著耳朵，眯著眼，像是在品味那戏文里的滋味。

墙根底下的閒汉们也不说话了，一个个垂著头，看著脚尖前的黄土。

就连一队刚巧路过的偽军巡逻队，也下意识地放轻了脚步。

领头的班长甚至摘下了帽子，扇了扇风，嘴里嘟囔了一句：“这老瞎子，今儿个唱得倒是带劲。”

张金凤靠在窗框上，听著听著，眼圈突然有点红。

“这人我认得，是老瞎子张三。”

他吸了吸鼻子，低声说道。

“以前在天桥卖艺的，后来瞎了眼，流落到饶阳。他这辈子就只会拉这一把破胡琴，唱这一齣戏。”

“以前我觉得他唱得难听，跟驴叫唤似的。可今儿个听著……”

张金凤抹了一把脸。

“真他娘的好听。”

那苍凉的调子在空气中迴旋。

它不像西洋乐那样宏大，也不像流行歌曲那样靡靡。

它就像这冀中的高粱，粗糙，乾裂，却扎根极深。

它是这片土地的魂。

“这一去，不杀那贼寇心不忿。”

“这一去，要叫那胡儿晓得”

“我中华，还有那，不怕死的人——！”

最后一个“人”字。

老瞎子拖了一个长长的尾音，声音陡然拔高，直衝云霄，然后戛然而止。

胡琴声也隨之停歇。

只有那一丝余韵，还在空气中微微颤抖。

陈墨觉得心里像是被什么东西狠狠撞了一下。

他看著窗外那片灰濛濛的天空，看著那些在废墟和刺刀下依旧顽强生活著的人们。

突然明白，为什么这片土地即使被铁蹄践踏了这么多年，依然没有亡。

因为这股气，还在。

这股藏在烧饼炉子里、藏在剃头刀下、藏在老瞎子胡琴声里的气，从来就没有断过。

只要这调子还在唱，这日子还在过，鬼子就永远別想真正占领这里。

“老陈。”

张金凤突然转过头，看著陈墨。

“等把鬼子赶跑了，我想回黑云寨。”

“干什么？”

“不干什么，以前我没得选，但是我想做个好人。”

张金凤笑了笑，那笑容里带著几分释然。

“我想在山上种点地，养几只羊。閒了就请这老瞎子上去，给我唱上三天三夜的大戏。到时候，我请你坐头排。”

陈墨也笑了。

他把手里剩下的半个馒头塞进嘴里，用力地嚼著。

“行。”

他含糊不清地说道。

“到时候，我带酒来。”

楼下，皮埃尔神父正在院子里餵他那群鸽子。

白色的鸽群扑稜稜地飞起来，在钟楼顶上盘旋了一圈，然后向著更远处的蓝天飞去。

鸽哨声清脆悦耳，混杂著远处的叫卖声、车轮声，还有那尚未散尽的胡琴余音，匯成了一曲独特属於，这座城市的交响乐。

那是生命的声音。

无论多么残酷的战爭，都无法让它彻底沉寂。

陈墨收回目光，重新检查了一遍身上的武器。

天快黑了。

这短暂的寧静即將过去。

在这烟火气之下，新的暗流正在涌动。

高桥由美子那个女人，绝不会因为一场爆炸就善罢甘休。

相反，这只会让她变得更加疯狂。

但这又如何呢？

陈墨听著那依旧在耳边迴荡的冀中调子，心中一片澄明。

这座城是活的。

这里的人是活的。

只要还有一口气在，这场仗就得陪他们，一直唱下去。