殿里空空荡荡，风从朱漆的门缝里钻进来，带著尘土的味道。

那风一吹，烛火便跳了一下，蜡泪落在金砖上，发出极轻极轻的一声“嗞”。

吴皇坐在龙椅上，脸色像被风吹乾的纸，褶皱里都是岁月和惶恐。

他看著安千千披一身冷鎧，眼神清得像寒泉，站在殿门口，一步一步往前走。

那鎧甲摩擦声像刀在磨骨，声声都敲在他的心上。

他想说话，却发现嗓子里只剩下一口风，乾涩得像要冒烟。

他紧紧攥著龙椅的扶手。

那是他这辈子攥得最紧的一次，也是最后一次。

安千千的影子，已经投在他的脚边。

烛光一闪，他看见她眼里的寒光，又看见自己倒映在那寒光里。

一个老了的皇，一个被时光啃空骨头的笑话。

吴皇忽然笑了。

那笑声不大，却有点像哭。

他缓缓鬆开手，龙袍从肩上滑下，坠在地上，发出一声闷响。

那声音像是某种尊严碎了。

“朕……”他张了张嘴，喉咙里挤出一声沙哑，像砂纸在磨铁。

“输了。”

两个字出来，他整个人似乎塌了。

殿外的风越吹越大，烛火被吹弯，照出他脸上深深浅浅的沟壑。

那沟壑里藏著无数年的算计、恐惧、骄傲，如今都被这一刻的沉默冲刷得乾乾净净。

他低下头，看著自己的手。

那是统御天下的手，如今只剩颤抖。

安千千还站在那儿，风从她的披风下掠过，髮丝乱了几缕，却不曾乱神色。

吴皇忽然想起许多年前，他坐在金鑾殿上，听群臣山呼万岁，心里想的却是，这天下，终有一日，也会反噬他。

果然，今日便到了。

他笑著闭上眼，声音低得几乎被风吹散。

“罢了。”

那笑声、那嘆息、那一点未乾的烛泪，一同坠入大殿深处，静得只剩风声。

安千千没说话，只是静。

那静，比刀更锋利。

吴皇喉头一紧，忽然笑了，笑得苦，像咽下了沙。

“这些年啊，朕做了多少糊涂事。”

声音低低的，像在跟自己算帐。

“贪欢，误国，任人作恶。徐家那群狼，柳家那窝蛇，太子那畜生……”

他顿住，气喘，胸口起伏。

片刻后，才又缓过气来。

“朕不是不知道。只是捨不得那条龙椅，捨不得这声『朕』。怕一放手，就再没人听我说话了。”

风吹灭一盏灯，烟气在殿中打转。

他走到殿中央，脚步空空。

每一步，都像踩在旧梦上。

“如今江山破了，民怨也到了。朕该死。”

他仰头，眼里闪著一点光，那光不屈，不甘，也有残余的帝王气。

“可皇室里，还有无辜的孩子。”

他说这话时，声音哽著，像砂砾堵在喉头。

“有才出世的稚子，还未学哭；有未出阁的女子，从未见过天光。他们没害人，没贪功，只是姓了个吴。”

他看向她，目光湿了，手却依旧背在身后。

那姿態里还有残存的尊严。

“求苏元帅——”他顿了一下，又轻轻改口，“求你，给他们一条活路。”

“不要爵，不要封，只求活著。去种地，去织布，去做个能喘气的平头百姓。”

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