他浑浊的眼珠子扫过周围那一圈探头探脑的街坊，又盯著那几个脸色铁青的办事员，“喝完了，命还在，我就听你们的。”

没人接话。

那缸酸汤像是条护城河，硬生生把某种看不见的触手挡在了三米开外。

正午的阳光毒辣，市金属回收站里热气蒸腾。

凌天把那个用来换钱的紫铜线圈扔给老板，顺手从废料堆里捡起一段报废的电焊枪喷嘴，又扯过一个变了形的老式自行车钢圈。

他在满是油污的工作檯上坐下，两只手像是玩魔方一样摆弄著这两样废铁。

没有明火，没有焊枪。

他的指尖只是轻轻在接口处抹过，坚硬的金属就像是突然变成了橡皮泥，无声无息地流动、融合。

短短几分钟，那个喷嘴就被极其违和地镶嵌在了钢圈中心，看起来像个拙劣的金属掛坠。

看似粗糙，但这东西內部的结构，暗合著这座城市地下十七条地脉的共振频率。

凌天隨手找了根鞋带，把这不伦不类的掛坠掛在脖子上。

就在掛上去的一瞬间，全城数千个正在作业的建筑工地、维修铺里，无数焊工同时惊呼出声。

他们手里的焊枪像是突然有了自己的想法，喷出的火花不再四溅，而是诡异地在空中凝结了半秒。

那形状，分明就是一口口正在沸腾的铁锅。

深夜，废弃铁路桥下的风像是带著哨子。

凌天站在那个画著叉號的位置。

面前摆著的，正是那口被他用二锅头“洗”过的破锅。

他从怀里摸出那把【脊樑·焊接者之锤】。

这一次，他没有那种举重若轻的戏謔，也没有多余的花哨动作。

手腕一沉，锤头带著破风声，直直砸下。

“砰！”

这一声不再是清脆的金属撞击，而像是骨头断裂的闷响。

那一瞬间，锅沿崩裂，火星四溅。

但在那口锅碎裂的同时，地下极深处传来十七道同步的震颤，如同某种古老的契约在这一刻完成了最终的確认盖章。

凌天收锤入怀，看著地上那一堆废铁片。

並没有什么金光冲天的特效，只有远处几家还没熄灯的麵馆里，那升腾起的白色蒸汽似乎比往常直了一些。

他抬头望向城市璀璨却冰冷的灯火，拍了拍肩头並没有落下的灰。

“锅可以破，火不能灭。”

他转身走进黑暗，声音低得只有自己能听见：“但这火怎么烧，別指望我来当你们的新灶王爷。”

话音落时，远处天边泛起了鱼肚白。

早起送报的电瓶车穿过迷雾，路边的广播喇叭里，滋滋啦啦的电流声过后，播音员字正腔圆的声音正准备播报一条早间特大新闻。