老乞丐用一根枯枝搅动著锅里糊状的、散发著微妙气味的食物，昏黄的火光映著他沟壑纵横的脸。“……那时候你小猫似的，哭都不会大声哭，就知道盯著我看。”他的声音沙哑，带著雨天的潮气，“也算你命硬，没病没灾，就这么活下来了。”

“不过你这孩子，大概知道自己被父母拋弃，小的时候乖的要命，捡来的米汤，过期的牛奶，路边的果汁，就这样把你拉扯著长大。”

瘦的皮包骨的小乞丐没吭声，只是把瘦小的身体又往火堆的方向缩了缩。腹中的飢饿感像一只无形的手在抓挠，但锅里的东西……他闭了闭眼，强行压下喉咙深处涌起的噁心感。他知道，为了活下去，他必须吃下去。

雨丝偶尔被风吹进桥洞，带来湿冷的气息。

每当下雨，老乞丐都会跟他讲起捡他回来的故事。

“你是我淋著雨捡回来的孩子。”

桥下破陋的桥洞就是他这三年以来的家，跟著老乞丐到是没有太顛沛流离，至少每天都有一个固定的归所。

老乞丐盛了一碗糊糊，递到小乞丐面前：“吃吧小雨，今天运气好，里面有点菜叶子。”

小雨接过缺口的破碗，碗沿的温热透过指尖传来一点虚假的暖意。他看著碗里浑浊不清的內容物，沉默了几秒，然后低下头，小口小口地吞咽。

味道很怪，口感更糟。瘦小的身体因本能的反抗而微微颤抖，但他却吃得十分认真，待那阵强烈的生理厌恶稍稍平復，他又重新低下头缓慢的吞咽。

老乞丐看著他，浑浊的眼睛里闪过一丝难以辨別的情绪，是怜悯，还是別的什么？最终，他只是嘆了口气，也给自己盛了一碗，唏哩呼嚕地吃了起来。

一老一小，就这样在飘雨的桥洞下，围著微弱的火堆，沉默地吞咽著维繫生命的、难以下咽的食物。雨声是唯一的背景音，敲打著水面和石岸，也敲打著两个被世界遗忘在角落的生命。

天气晴的时候会好一点。一个老乞丐，独自一人或许只能得到零星几个硬幣或一点残羹剩饭，但带著一个瘦小、安静、眼神乾净的孩子，情况会有所不同。同情心，或者仅仅是那份被稚嫩生命映衬出的自身窘迫所带来的触动，总能换来多一些的食物和零钱。

小雨很乖。他懂得这是生存的工作。老乞丐让他跪，他就安安静静地跪在铺著破布的地上。让他磕头，他就规规矩矩地磕下去，小小的额头触碰脏污的地面，不哭也不闹。

他甚至学会了在有人驻足投来目光时，抬起那双过於安静、没什么神采的灰濛濛的眼睛，无声地望著对方，往往比哭喊更能戳中某些路人的心。

他几乎从不掉眼泪，也不抱怨分毫。疼痛、飢饿、寒冷、疲惫……这些仿佛都成了生活的常態，像呼吸一样自然。他默默承受，像一株在石缝里顽强却沉默生长的小草。

只是偶尔，在路过热闹的商店街，或者像今天这样，在游乐园那五彩斑斕、欢声笑语不断的门口时，他会不由自主地停下跟隨的脚步，有那么一瞬间的出神。

他看见穿著崭新蓬蓬裙、头上戴著闪亮发卡的小女孩，被父亲高高举起，咯咯笑著去够气球。看见穿著小西装背带裤的男孩，一手牵著妈妈，一手举著比他脸还大的彩色棉花糖，满足地舔著。看见穿著柔软运动服的小孩赖在父母怀里撒娇，不肯自己走路……

那些画面明亮、鲜艷、充满了声音和温度，与他灰暗、寂静、只有雨声和乞討声的世界截然不同。他像隔著厚厚的、模糊的玻璃观看另一个星球的景象，看得很清楚，却感觉不到一丝暖意，只有一种冰冷的、遥远的陌生感。他不羡慕，也不嫉妒，只是偶尔有点困惑而已。

“走了，小雨。”老乞丐粗糙的手拉了他一下，打断了他的出神。他们今天的收穫尚可，至少不用吃桥洞那锅鼠肉糊糊了。

回到桥洞附近，小雨觉得头有点沉，身上一阵阵发冷。他蜷缩在老乞丐用旧纸板和破布搭的窝里，微微发抖。

“给，牛奶。”老乞丐不知道从哪里捡来半盒被丟弃的牛奶，盒子有些瘪了，开口处脏兮兮的。他隨手丟到小雨身边，声音依旧沙哑，没什么情绪，“喝吧，牛奶很有营养的，喝了就不发烧了。”

冬天，是乞丐的寒冬期。

刺骨的寒风像刀子一样刮过城市的每个角落，捲起地上的尘土和枯叶，也轻易地带走人体最后一点暖意。桥洞的遮蔽变得脆弱不堪，湿冷的寒气无孔不入。討食变得更加艰难，路人行色匆匆，裹紧大衣，很少愿意在寒冷中驻足。食物和零钱都锐减。

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六岁那年冬天，格外冷。

雪下了好几场，將桥洞外的世界覆上一层刺眼的白，却也带来了更深的寒意。食物越来越少，老乞丐咳嗽得越来越厉害，那咳嗽声在寂静寒冷的桥洞里迴荡，带著破风箱般的嘶哑。

一天夜里，雪停了，风也小了，月光清冷地照进桥洞一角。

老乞丐像往常一样，蜷缩在他那堆破布里，咳嗽声渐渐低了下去，最终归於寂静。

小雨在旁边的窝里，被冻得半睡半醒。起初他没觉得有什么不同，寒冷和飢饿是常態。但那天夜里，老乞丐没有像往常一样，在半夜因为寒冷或咳嗽而翻动身体，发出窸窣的声响或压抑的呛咳。

直到第二天天色微明，冰冷的晨光渗进桥洞。

小雨觉得比往常更冷，他僵硬地挪动身体，想去靠近老乞丐那边，或许能蹭到一点点残留的体温。他伸出冻得发红的小手，轻轻碰了碰老乞丐露在破布外、僵硬如石头的手臂。

冰冷，纹丝不动。

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