沈墨尘不知道自己是怎样回到家的。

城市的霓虹在车窗外流淌成一条斑斕而冰冷的光河。他坐在公交车最后一排，额头抵著冰凉的玻璃，右手在口袋里死死攥著。拇指上的伤口已经结痂，但那股细微的刺痛感却像一根针，持续不断地扎著他的神经，提醒他美术教室里发生的一切不是噩梦。

画板上自行凝聚又消散的哭泣人脸。

墨跡那诡异的、仿佛拥有生命的蠕动。

还有最后时刻，心底那丝冰冷而陌生的悸动。

“同学，终点站到了。”司机的声音从前头传来，带著一丝疲惫。

沈墨尘猛地回过神，才发现车厢里早已空无一人。他慌忙起身，踉蹌了一下，差点被自己的书包绊倒。走出车站，初春夜晚的风带著湿冷的寒意，卷过空旷的街道。他家住在老城区一栋灰扑扑的六层居民楼里，外墙皮剥落，露出里面暗红色的砖。

楼道里的声控灯坏了，黑暗浓稠得像化不开的墨。他摸索著爬上五楼，钥匙插进锁孔时，金属摩擦的声音在寂静中格外刺耳。

门內传来电视新闻的背景音，还有母亲在厨房里洗碗的、细碎而急促的水声。

“回来了？”母亲从厨房探出半个身子，腰上还繫著那条洗得发白的旧围裙。她的目光在他脸上迅速扫过，似乎在寻找什么——也许是好消息的跡象，但更多的是习惯性的焦虑。“饭在锅里热著。二模成绩……出来了吧？”

沈墨尘喉咙发紧，含糊地“嗯”了一声，低头换鞋。

母亲的手在围裙上无意识地用力擦了几下，那是她极度不安时的习惯动作。她没有追问，但那沉默比追问更让人窒息。沈墨尘能感觉到她的视线黏在自己背上，直到他走进自己那间狭窄的臥室。

门关上，隔绝了客厅的光和声音。

他靠在门板上，长长地、无声地吐出一口气。房间很小，一张床，一张书桌，一个书架。书架上除了课本，最显眼的就是那排父亲留下的、蒙尘的专业书，还有他偷偷收集的几本关於国画技法和魔方速拧理论的旧书。

他走到书桌前，拧开檯灯。昏黄的光线照亮桌面上堆积如山的试卷和参考书，还有那个他用了很久的、边角已经磨损的速写本。他习惯性地想拿起笔，指尖却悬在半空。

手上还残留著墨跡乾涸后紧绷的感觉，以及那股廉价墨汁的刺鼻气味。

他衝进狭小的卫生间，拧开水龙头，用力搓洗双手。冰冷的水流冲刷过皮肤，將那些黑色的痕跡稀释成淡灰色的污水，流进下水道。但无论怎么洗，拇指上那个暗红色的血点，依然顽固地存在著。

那不是墨。

那是他的血。

沈墨尘抬起头，看向镜子里那张苍白的、眼下带著浓重青黑的少年面孔。眼神里有掩饰不住的惊惶，以及一种连他自己都感到陌生的……审视。

“那到底是什么？”他对著镜子，用极低的声音问自己。

是精神压力太大產生的幻觉？可手上的伤口和残留的墨渍都真实无比。

是某种未知的疾病？还是……像那些隱秘流传的都市怪谈里写的一样，是“异能”？

这个念头让他心臟狂跳起来，既恐惧，又带著一丝连自己都唾弃的、隱秘的兴奋。如果……如果真的拥有某种常人没有的力量，那是不是意味著，他的人生，那眼看就要坠入灰暗谷底的人生，可能有那么一丝……不一样的变数？

他猛地摇头，把这个危险的念头甩出去。不行，不能想。这太疯狂了。

回到书桌前，他试图像往常一样，摊开数学试卷。那些符號和公式在眼前跳动，却完全进不了脑子。老陈那张由墨跡构成、无声哭泣的脸，总是不合时宜地浮现在字里行间。

为什么是老陈？

老陈今天在班上的话固然刺耳，但比起真正恶意的嘲笑，其实算不上什么。为什么墨跡偏偏化成了他？而且是在哭泣？

沈墨尘烦躁地合上试卷，目光落在旁边的速写本上。他鬼使神差地翻开，里面是他平时涂鸦的天地：残荷、怪石、错综复杂的魔方结构解剖图……翻到最新一页，是昨天画的一幅雨后残荷。墨色运用是他偷偷琢磨了很久的，浓淡乾湿，试图表现那种破败中挣扎的生命力。

当时画得专注，心里是难得的平静。

可现在看这幅画，感觉却完全不一样了。

他的目光不由自主地聚焦在荷叶边缘一处因运笔稍重而聚起的墨点上。看著看著，那墨点仿佛在视野里微微晕开，扩大，变得深邃……他赶紧眨眨眼，幻象消失了。

但一种强烈的衝动攫住了他。

验证。

他必须知道，美术教室里那一幕，是不是偶然。

需要墨，需要血，需要……情绪？

沈墨尘从笔筒里抽出一支平时勾线用的、笔尖较硬的狼毫小楷。没有现成的墨，他咬咬牙，从抽屉角落翻出半瓶去年书法课用剩的、已经有些沉淀的墨汁。至於血……

他看著自己拇指上那个血痂。

犹豫了几秒，他拿起一把削铅笔的小刀，在指腹旁边，轻轻划了一道。

刺痛传来。

新的血珠渗了出来，比下午那滴要小，顏色也暗一些。

他深吸一口气，將血珠抹在乾净的调色瓷碟边缘，然后滴入少许墨汁。墨与血並不相融，黑色的液面上漂浮著丝丝缕缕的猩红。

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