人多了，事就大了。

那天晚上，我们坐在石溪镇唯一还开著的酒馆里——老板是个不怕死的，或者说，是个除了这儿没处去的人。他给我们端来几杯啤酒，又端来一盆燉肉，然后自己缩在柜檯后头，一声不吭地擦杯子。

约书亚坐在我左边，闷头吃肉。他的手比我的大腿还粗，可拿刀叉的时候轻得像拿绣花针。

贝克坐在我右边，背靠著墙，眼睛扫著门口和窗户。他什么都没吃，就端著那杯啤酒，一口没喝。

黑狼坐在我对面，手里转著一把刀。那刀是印第安人用的那种，刀刃弯弯的，像月牙。他转得很慢，刀在他指间翻来翻去，一次都没掉。

治安官坐在角落里，就是那个男孩——不，现在不是男孩了，是个年轻人，二十出头，穿著治安官的制服，腰里別著枪。他叫汤米，汤米·韦德。从风滚草镇那件事之后，他就一直记著我。后来他当了治安官，管的地方离这儿不远。

“人齐了。”布奇说。

他站在门口，背靠著门框，往外看了一眼，然后把门关上，走过来坐下。

“说吧。”我说。

布奇从怀里掏出一张纸，摊在桌上。

那是一张手画的地图，歪歪扭扭的，可该有的都有——山，河，路，镇子，还有一个画著叉的地方。

“夜梟匪帮。”他说，“你知道多少？”

我想了想。

“听过名字。”我说，“听说他们从堪萨斯那边过来，一路烧杀抢掠，没人拦得住。”

“不止。”贝克开口了，声音低低的，像从喉咙里滚出来，“他们杀过一队骑兵。十七个人，全死了，一个活口没留。”

“什么时候的事？”我问。

“上个月。堪萨斯边境。”贝克说，“我路过那儿的时候，看见了那些尸体。不是打仗死的，是处决——跪著，从后脑勺开枪。”

酒馆里静了一下。

“他们有规矩。”布奇说，“不抢穷人，不杀女人，不动孩子。这是他们在外头说的。可实际上——”

“实际上，”黑狼接过去，“他们杀过一个部落。二十七个人，男女老少，一个没留。因为那个部落藏了几个逃跑的牧民。”

我看著那张地图，看著那个画著叉的地方。

“他们现在在哪儿？”我问。

布奇指著那个叉：“离这儿四十里，山里头。有一个营地，扎了半年了。”

“半年？”

“半年。”他说，“这半年他们没怎么动，就在那儿待著。可你知道这意味著什么吗？”

我知道。

意味著他们不是流窜的匪帮，是有根的了。意味著他们背后有人养著，有人撑腰，有人给送吃的送喝的。意味著他们等著干什么事。

“那个收割者，”我说，“跟夜梟是什么关係？”

布奇和贝克对视了一眼。

“不知道。”布奇说，“有人说是他养的这帮人，有人说是他雇的这帮人。可有一件事是肯定的——他来了之后，这帮人才扎下根来。”

我沉默了一会儿。

约书亚把肉咽下去，抬起头，看著我说：“咱们有多少人？”

我数了数。

约书亚，贝克，黑狼，汤米，布奇，我——六个。

加上石溪镇剩下的那些人。可那些人能打的没几个。大多数是老弱妇孺，让他们拿起枪，是让他们去送死。

“六个。”我说。

“他们有二十四个。”贝克说。

“加上收割者，二十五个。”黑狼说。

酒馆里又静了一下。

汤米站起来，走到桌边，看著那张地图。他年轻的脸绷得紧紧的，可眼睛里没有害怕——只有那种我说不上来的东西，像火，又不像火。

“六个对二十五个。”他说，“怎么打？”

布奇看著我。

约书亚看著我。

贝克也看著我。

黑狼还在转那把刀，可眼睛也在我脸上。

我盯著那张地图，脑子里把所有可能都想了一遍。

正面打？找死。偷袭？他们营地扎了半年，肯定有防备。拖？拖越久，他们准备越充分。

然后我想起一件事。

游隼说过，他在他们营地外头趴了两天两夜。他听见那些人说话。他知道他们的习惯，知道他们换岗的时间，知道那个收割者住在哪个帐篷里。

“游隼呢？”我问。

“去盯了。”布奇说，“他白天睡觉，晚上去，一天一换。”

我点点头。

“等他回来。”我说，“我要知道更多。”

那天晚上，我们就在酒馆里等著。

等到后半夜，门开了，游隼闪进来。他身上全是露水，脸上有几道树枝刮出的血印子，可眼睛亮得很。

他走到桌边，拿起那杯没人喝的啤酒，一口灌下去，然后抹了抹嘴，说：

“他们明天晚上有动静。”

我们都直起身子。

“什么动静？”

“来了十几个人。”他说，“今天下午到的，骑那种好马，带那种好枪。他们进了收割者的帐篷，待了很久。我听见他们说——后天，动手。”

“动手干什么？”

游隼看著我，眼神沉了一下。

“石溪镇。”他说，“他们要把石溪镇烧了，把所有剩下的人都杀了。一个不留。”

酒馆里静得能听见自己的心跳。

布奇站起来，走到窗边，往外看。黑狼不转刀了，把刀攥在手里，攥得指节发白。约书亚放下刀叉，再也吃不下去。贝克还是那个姿势，背靠著墙，可眼睛里的光变了。

汤米站在那儿，年轻的脸绷得更紧了。

我坐在那儿，看著那张地图，看著那个画著叉的地方。

后天。

二十五个对六个。

可我们有一样东西他们没有。

“他们知道我们来了吗？”我问。

游隼摇摇头。“不知道。我趴得很远，没让他们发现。”

我站起来，走到窗边，站在布奇旁边。外面黑漆漆的，什么也看不见。可我知道，四十里外，有二十五个人，正在磨刀，正在装枪，正在等著天亮之后来杀光这个镇子的人。

“那就让他们不知道。”我说。

布奇转过头，看著我。

“你想怎么打？”

我看著那片黑，慢慢说了一句话：

“让他们自己先打起来。”

第二天一整天，我们都在准备。

不是准备打仗，是准备一场戏。

约书亚和汤米去镇外找了一堆乾柴，堆在镇子后头那片林子里。黑狼和游隼去弄了一些松明，浸了油，藏在镇子各处。贝克把镇上还剩下的几匹马都牵到一起，拴在镇子另一头。

布奇和我，在酒馆里等一个人。

等到天快黑的时候，那个人来了。

是个贩子，赶著一辆破马车，车上装著一些杂货——布匹、盐、子弹、还有几瓶劣质威士忌。他经常在这片跑，认识不少人。其中就包括夜梟匪帮的人。

“钱呢？”他问。

布奇把一小袋金子放在桌上。

贩子掂了掂，揣进怀里，然后看著我们。

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